DESPECADOR

No aprendemos, más bien recordamos

2011-08-06T14:42:00.000-07:00

Recordé que no existen los errores, sólo decisiones apresuradas y cobardía ante las consecuencias; que las personas no nos fallan, sino que fallamos al crear expectativas sobre ellas; que estamos rodeados de espejos; que la vida es como un tren al que podemos subir y simplemente viajar o ponernos al frente y tratar de desviar su rumbo; que el ser humano se propone una y otra vez la segunda opción y que ese es el verdadero pecado original porque nos condena a morir, anticipada y constantemente.

Abrazo a quienes me acompañan en el viaje. Calma, amiga, gracias por ser y estar.

¿Cuánto?

2010-06-08T11:20:00.000-07:00

¿Cuánto amor puede darse?

Cuestión tan común como equivocada.

El Amor no es medible, no es cuantificable, no es clasificable.

El Amor simplemente es, simplemente está.

En tanto energía, resulta ser una constante, un estado, un nivel de consciencia o más bien la única posibilidad de consciencia y de verdadera lucidez.

En tanto decisión, el Amor es más una experiencia cálidamente íntima, absolutamente individual, que tiene la propiedad de irradiarse y así estimular por atracción la gestación y amalgama de iguales energías.

El Amor no necesita destinatarios porque su naturaleza puede seguirse hasta la univocidad de los remitentes. El Amor sobrevive siempre... en total plenitud.

El Amor es como la convergencia de las dimensiones, perceptible en tanto es vivido, inexplicable, elemental, total e infinito. Tan sencillo como un suspiro y tan magnífico como las nebulosas, tan sutil como un beso y tan potente como el génesis del Universo.

El Amor no crece ni decrece, el Amor solo está o no está. Y es tal el esfuerzo que el Hombre hace por distorsionarlo, que ello termina costándole la vida.

Quien ama vive eternamente. Dixie

Gracias precious, por haberme amado y así haberme dado la oportunidad de vivir.

El suicida nunca nació

2010-04-18T00:03:00.000-07:00

Quizá aún no nacía, porque su más intenso deseo seguía aferrándola al vientre del que no debió salir.

Lloraba a diario, aunque la avalancha solía quedarse en la garganta dificultándole el respiro, y por ello había inventado distracciones para cada minuto y excusas para el dolor en su pecho. Así se había percatado de que el alivio llegaba cuando huía de sí misma, cuando daba la espalda a las verdades que la aterraban y acentuaban su bien nutrido abandono.

La soledad pululaba a su alrededor sobreviviendo entre bullicio y le respondía con nada todas sus preguntas.

Su suicidio había iniciado desde el instante mismo de su nacimiento.

Ahora su propia sangre, que iba envolviendo su cuerpo, le parecía lo más cercano a ese abrazo tibio que nunca tuvo y que siempre necesitó. Había pedido ese abrazo tantas veces y de tantas formas: Con el lenguaje negro de sus uñas que buscando amor, encontraban hielo en vez de piel. Con el ansia impostergable en forma de alas que había tatuado en su espalda. Con el premonitorio grito de angustia punzante dibujado en sus muñecas. Con la huída urgente y banal que había hecho colgar de su vientre como una lágrima siempre brillante. Con todo su ser y en todos sus sueños, … con lo que le quedaba de alma, había pedido un abrazo.

Quizá dejó de escuchar a la estrella de la esperanza susurrándole el camino cerca de su oído. Quizá alguien gritó más fuerte, quizá su corazón la ensordeció en un minuto de silencio.

Lo cierto es que había vuelto a casa, dejando aquí el vacío para los que nada tienen.

En el nombre de...

2010-03-23T10:09:00.000-07:00

Ayer vi la pobreza,... y me sonrojé.

Mi cuerpo culpable apuró el paso para huir de los terribles ojos de quienes viven con hambre. Se inquietó dentro de mi la que nunca duerme, y me recriminó con gestos la soledad de la suficiencia y el escosor de la impotencia.

Pasé por los grises y polvorientos senderos de la pobreza, dejando imperceptibles huellas que fueron borradas de inmediato por el simplísimo olor de la miseria.

...Y me sonrojé, pero inexplicablemente no me detuve. Quizá pasé entre ciegos, quizá pude ayudar, quizá pude escuchar,... pero no me detuve.

Ayer vi la pobreza y quizá amenazó con instalarse en mi alma como esporas de venganza. Quizá debí reposar en el camino y siquiera limpiar las carillas sucias de los más ingenuos miserables.

Vi la pobreza y no me detuve. Corrí al espejo en busca de respuestas.

Ahora se por qué huí. Entendí el apuro de mis piernas.

Había salido de allí porque la pobreza no es un lugar sino una costumbre. Había salido porque conocía el camino, porque había vivido allí pero decidí otra cosa...

Recordé que solo la carne, maldita y pervertida, padece de soledades, que solo su peso nos adhiere a las catacumbas y nos redime convertidos en nimios y pusilánimes.
Decidí no ser pobre aun cuando no poseía nada. Supe que el alma no conoce miserias.

Ahora carnales demonios, dejad que los pobres vengan a mi.

Vianda para el Viaje

2010-02-26T10:36:00.000-08:00

Qué pasaría si con la misma facilidad con que se despachan ofensas, se pidieran besos y abrazos. Qué pasaría si nos desnudásemos, si ya no hubiese nada que esconder, nada que disimular. Qué pasaría si entendiéramos que un beso nos salva la vida, que un abrazo fuerte y estrecho nos acorta la vida pero nos hace felices. Qué pasaría si no entorpeciéramos el sincero diálogo de los ojos, si no nos avergonzara el amor por los demás, si no nos esforzáramos por evitar el constante orgasmo de la felicidad. Qué pasaría si abandonáramos la excusa de ser humanos, si nos atreviéramos a aceptar el amor de donde sea que viniera y a dar amor en todas direcciones. Qué pasaría si dejásemos actuar a las fuerzas que nos atraen, si dejásemos de luchar contra lo que somos, contra lo que sentimos, si dejásemos de luchar contra la vida misma. Qué pasaría si te pido salvar mi vida y a cambio te ofrezco, por lo que dure tu voluntad, ser tu eterno salvador.

San Valiente

2010-02-14T04:40:00.000-08:00

En un día como éste, recuerdo que el Hombre es mitad Amor. Pasa su vida llenando su otra mitad con un millón de cosas más, todas fútiles, despreciables por naturaleza. O bien, decide intentar completarse con más sentimiento, si es Amor: trasciende; si es odio: se arrastra.

Puede poner en esa otra mitad cualquier sentimiento, varios o hasta ninguno, para enriquecer su existencia y percibirse entre sonrisas y lágrimas, entre serenidad e inquietud, entre dudas o certidumbres.

Pido al Centro del cual proviene la Energía que te constituye y me constituye, la que me une a ti eternamente, que provea inmenso Amor en ti y para ti.

¡FELIZ DÍA!, un abrazo intenso, quien quiera que seas, donde quiera que estés.

TESTAMENTO PARA LA AGONÍA

2010-01-31T16:32:00.000-08:00

Se necesita más que la muerte para separarme de ti.

No porque erija para ti prisiones en mi carne, sino porque tu luz me conforta, tu sueño me calma y tu sonrisa me abriga. Es entonces mi voluntad, esa libertina descortés, la que no conoce sustento mejor que tu aliento, y acampa bajo el estrellado cielo de la libertad, siempre en espera de tu amanecer.

Ahora, presto a morir, dedico mis últimos segundos a recrearme en tu semblante, llenar mi endeble existencia con tu amor cálido de furibunda certeza, y volver al reino de lo indecible sólo a través de tu mirada limpia, que por toda la vida me abrazó con bienvenidas.

Me diste cada día la razón para vivir, y por tanto acudo a tu imagen cuando vaya a morir, porque el alma no vaga ni se abandona sino se devuelve a quien la hizo nacer.

No vayas a entristecer tu rostro ante mi agonizante estampa, pues es necesario más que la muerte para separarme de ti.

TRES DE LA TARDE EN LA CAPILLA

2009-12-01T20:30:00.000-08:00

Tres de la tarde en la capilla de un incoloro lugar. Hacía frío, mucho frío. Las tablas del techo, pintadas burdamente de mural, se revestían de telarañas y de pequeños insectos que ya habían taladrado mil y un ojos en los repugnantes rostros deformes de los angélicos remedos. El barniz se levantaba en grandes escamas y convertía la bíblica escena en un pasaje dantesco. Las lámparas colgantes, tan fastuosas como inservibles, solo eran columpios de palomas grises que a su gusto decoraban los falsos cristales con constantes excreciones.

Olor a incienso, amargo e irritante, como la hipocresía de ciertos visitantes, que a riesgo de incendiarse por el combustible que guardaban en sus almas, hasta habían escogido sitios en las primeras filas, y cuyo gangoso conversar los delataba aun desde mi distancia.

“Polvo somos y en polvo nos convertiremos, por tanto vigilad vuestras acciones, y sed caritativos ante la necesidad de la Iglesia, para que vuestra alma, luego del último suspiro, no encalle, sino navegue por mansas aguas de dicha eterna”, decía con rancio dolo el sacerdote oficiante. En tanto, los animalillos del techo, se ganaban la existencia masticándole la entrepierna a cuanto beato se retrataba en el cielorraso, y las palomas dejaban la quinta parte de su contenido estomacal en las narices de las vírgenes y los mártires, cuyas estatuas mostraban un mantenimiento directamente proporcional al peso del cajón de ofrendas que cada cual regentaba.

El silencio del auditorio se ahuyentaba cada cierto tiempo ante los apremiantes accesos de tos que se disputaban supremacía, en una cadencia geriátrica y pediátrica nada elegante. Todo ello recrudecido por el tóxico discurso del prelado, quien a la altura de la quinta misa del día, ya era un franco pecador, por la lujuria con que deseaba el momento del buen sorbo de vino. El sacristán preparaba las campanillas, para anunciar con la comunión el tormento de las rodillas flacas o viejas, que unían su estruendo al del crujir de las banquetillas; olfateaba el cáliz y destapaba la espirituosa botella que el cura hablantín le había sugerido de previo y tras bambalinas. Un sacristán no cuestiona, se decía seguramente a sí mismo, solo sirve y espera, pues la recompensa por sus servicios sería contante y sonante, amén del improvisado brindis que siempre se granjeaba.

Otra paloma y más gusanillos con apetito, casi podía sentirlos comiendo la “obra” del Señor.

“Verá el Paraíso, quien se arrepienta y además auxilie a sus pastores –proseguía la herejía- con la generosidad que Cristo nos enseñó”. De nuevo la tos de algún parroquiano me sustraía de la elucubración, percatándome ahora del tintineo de las monedas, de quienes a buen precio y con descuento, pensaban comprar la Gloria. Más campanillas para seducir más monedas, más incienso, … más frío.

Mis piernas dormidas, insensibilizado el cuerpo, rígido el cuello y aburrido el juicio gracias al empedrado peregrinar de la homilía, que ya contaba quizá una hora y no habían siquiera indicios de que doblaran pronto las siempre esperadas campanas de despedida.

Entregué de nuevo mi atención a la estrecha vista hacia la cúpula, igual de pintarrajeada, con visos de naturalidad solo en los tres nidos de golondrina que se divisaban habitados entre sus arcos y los pináculos de las columnas. Golondrinas alimentando a sus polluelos con los gusanillos que devoraban santos –pensé-.

Luego de más tiempo al fin campanas, bullicio, movimiento caótico, rostros y más tos, la desbandada de palomas y golondrinas, el adiós a los adivinados gusanillos.

El frío, intenso como había sido mi espera. Decaían la luz y el ruido, mientras abrían la puerta de mi descanso y cerraban la ventanilla de mi ataúd.

De flores y otros milagros

2009-11-13T15:11:00.000-08:00

¿Saben?, no se mata así no más a una flor.

Debe para tal efecto morir primero quien la asesina. Dicen que la belleza enfrenta la amenaza matando a su agresor, secándole las vísceras y llenándole de ardores el corazón.

Una flor no muere, su fragilidad es aparente, así atrae a los bárbaros como moscas y les arrebata la vida, no como un acto de hostilidad, sino como una muestra de piedad ante la miseria de quien carece de misericordia.

La flor se rinde solo para dar vida, se auto liquida para seguir viviendo en un continuo acto de amor.

Y el aroma ¿Qué hay de esa liviandad divina? Hay desprendimiento, tributo, devoción, sacrificio, voluntad sin límites para renovarse y crecer, para deshacerse con el aire y renacer en un recuerdo.

La flor como el Hombre, es una interrogación, un misterio que se revela sólo a sí mismo, una causa y un fin, una razón para explicarlo todo. Quizá el Hombre no nace sino florece, huele a sus actos y por ellos nunca muere. Quizá el Hombre es frágil porque es eterno, etéreo porque lo es todo, quizá es solo una flor que se contempla.

Dios, evítame la muerte de creer que nunca moriré.

Mejor sin palabras

2009-10-12T07:39:00.000-07:00

Labios: ¿Qué, si no puerta,
ventana, trinchera,
vianda y hoguera?.

Huerto de cosquillas,
palpitación en bocados,
reanimación para sofocados.

Labios: ¿Qué, si no fin,
principio, retorno,
fruto, escafandra
y enjambre del Hombre?

Callados, vencidos,
ocultos o heridos,
un bosque volteado,
un amor agitado.

Labios: ¿Qué, si no prismas,
compases, envases,
tesoros fugases?

Barcazas, carruajes,
columpios, rosales,
banderas del alma,
… furiosos anclajes.

Vida en borrador

2009-09-22T23:39:00.000-07:00

Serían las cinco de la mañana cuando Helen atravesaba una calle aun gris por el reciente paso de la bruma, su paso célere competía con el ritmo de su corazón y la respiración le ardía por el frío, que mezclado con temor, le rasgaba las vías. Siempre ese maldito frío, que le dibujaba abstracciones en la espalda y le besaba los pómulos, le helaba las orejas con susurros y le despeinaba la calma. Siempre esa soledad, circundándole los miedos como la más fiel meretriz. Siempre esa prisa, que le azuzaba como empujada por tractores, que le hacía huir de nada, pero siempre con una premura atroz.

Igual que siempre, la asaltó un miedo absurdo, una portentosa fuerza que le carcomía las extremidades y de nuevo le apretaba el pecho. Igual que siempre, se dijo a sí misma, para disimular su sospecha, pero ésta vez algo era innegablemente distinto, su vaporoso enemigo la abrazaba ahora con un inusual apego. Quiso atribuir su ahogo a una inventada disminución de su tolerancia a los perfumes de la madrugada, …pero la verdad la consumía: Era el desasosiego el que crecía como nunca antes, y le hacía insuficiente el respiro.

¿Acaso le prevenía su propia carne de alguna calamidad inminente, o estaba percibiendo demasiado cerca el aliento oxidado y penumbroso de la muerte? ¿Sería esa la opresión que deja el vacío cuando el alma se apresta a abandonar el cuerpo?

Su sospecha le exprimió lágrimas, que igual eran lamidas de inmediato por el frío, y el miedo le punzaba las pantorrillas para que ella percibiese con mayor estupor que sus piernas ya no le servirían para correr. Las rodillas, a punto de someterse, y sus manos tomadas por la lividez de quien muere por partes.

Cada vez menos aire en su pecho, cada vez más pausada su marcha, cada vez más lejano el refugio, y el frío…, el maldito frío poseyendo sus entrañas.

Pensó en lo que recién había dejado, su cama tibia, el baño fresco, el desayuno apurado pero suficiente, el “buenos días” colgando en algunas ventanas, y, claro, la cosquilleante aprehensión de abandonar lo conocido para enfrentarse a un nuevo día. Reparó hasta en la ridícula sensación de extrañar su inofensiva existencia. Más sola que nunca, aunque rodeada de millones de testigos, sentía que no llegaría al final del camino.

Despejada la duda, su piel dejó de sentir. Una mano le soltaba el cuello mientras veía caer al piso su propio cuerpo ultrajado.

Helen comprendió que es posible morir dos veces, y que la muerte misma suele suicidarse. Comprendió que la parálisis por miedo es un acto de misericordia, un gesto piadoso de la muerte cuando ésta nos mira a los ojos.

Actualidad en el trópico

2009-09-13T12:37:00.000-07:00

En este momento se discute por acá si debe seguir existiendo una religión "oficial", reconocida así por el Estado.

Algunos se oponen con fervor, y yo comparto esa línea de opinión.

¿Acaso nadie se ha preguntado seriamente qué papel debe jugar el Estado en la organización social?, ¿Acaso nadie vislumbra los límites que debe tener ese papel para que resulte legítima la intervención del Estado?, ¿Acaso ya nadie se sorprende de que sea el Estado el que se atribuya la determinación de la fe que pueda profesar un pueblo?. ¿Acaso la intervención del Estado tiene puertas abiertas para colmar de restricciones o condicionamientos también nuestro fuero espiritual?, ¿Acaso el alma del Hombre y lo que la nutra requieren de "oficialización" alguna?. ¿Acaso nadie se cuestiona si en realidad Dios está en las religiones o si nos habita y constituye más allá de los dogmas y de las construcciones de Estado y sociedad?. ¿Acaso no resulta obvio que la experiencia de Dios, de fe y de espiritualidad no requieren de asignaciones presupuestarias ni de respaldos "oficiales"?.
A mi solo déjenme ser libre para respetar la libertad de mis semejantes, y si de la idea de Dios se trata, le honro sin alimentar mercaderes o las imposiciones que estos pretenden.

El verdadero virus

2009-05-25T01:50:00.000-07:00

El gran vientre está enfermo, la Madre ha sido infectada y es su derecho recuperar la salud.

Pocos años de incubación, y ahora la fiebre, el sudor y el edema sintomatizan su mal.

Arde y alucina, se retuerce en escalofríos y se prepara para luchar contra el cáncer que le desaparece su verde cabello, le agrieta la piel y seca su boca.

Su voz quejumbrosa se apresta a tosernos para volver a tomar aliento. Lágrimas ha vertido y aun su abrazo no cesa, tampoco nos niega su canto de amor ni su insuperable belleza.

A tus pies sumiso, heme aquí sometido a la muerte inminente por devolverte tu bienestar.

Adiós Madre, perdón por el desamparo y gracias por el divino regalo de haberte acariciado y en ti verme reflejado.

¿Qué hemos hecho hermanos?, ¿Cuándo dejamos de ser hijos para convertirnos en plaga?

Vuelvo a ti Vientre azul, cuando así lo quieras, para sumirme en tu esencia y volver a nacer de ti, quizá con otra conciencia.

¡La Madre ha sido infectada y es su derecho recuperar la salud!

Mi último gesto de Amor será entregar con valor la vida de sueño que me has prestado.

Vive Madre, Vive Vientre, Vive Tierra, Vive, Vive por mi,
pues ya nosotros tus hijos no pudimos vivir para ti.

Bienvenido

2009-05-17T21:30:00.000-07:00

Don Mario ha muerto. Pasa de inspirado a inspiración. Bienvenido, le dice ahora la verdadera Vida. Ha logrado pasar completo a través de los entresijos que descubrió y reveló en sus obras magníficas.

Cuando un poeta muere, celebramos su nacimiento.

¡Salud! Don Mario, bienvenido a todos.

Lucidez agobiada

2009-03-23T03:23:00.000-07:00

No me busquen entre los muertos, que aun desde mis exilios los suspiros me brotan y la cantera de sueños se yergue prolija.

No me lloren las ausencias, porque aun escucho sus ruegos y preparo mis pasos para el regreso.

No me tengan pena, que las libertades me invaden, y celebro los días porque son días y porque contienen estrelladas noches.

No me crean en soledad, pues me acompañan las musas con su piel de piano, prestas en mi pensamiento a que les recorra el alma con las coreografías de mis dedos.

No me siento cansado, sino pleno de apreciación y consciencia durante mis horas de ocio retozando con el presente, preparando con su consejo mis inevitables nupcias con la muerte.

No estoy distraído, solo soy libre en un mundo de terribles cercanías, ni estoy dormido aunque lo parezca, solo me place contemplarme a mi mismo, y buscarte en el confín de mi alma… para tender mi tienda junto al fresco oasis de tu abrazo, y habitar allí hasta el final de los tiempos.

No crean que ya he muerto, ni que ha cesado mi respiración, es solo que vuelvo donde me aman, es solo un regreso a tu pecho.

Tampoco crean que regreso, más bien nunca me he ido. Sigo aquí, alejado de la cordura, esperando lluvias para florecer.

Desde este cielo

2009-03-15T01:30:00.000-07:00

Ya no creo en las tentaciones. He caído con voluntad rendido ante el implacable peso dulce de la suficiencia.
Tu amor me ha sosegado las tormentas de carne y hambre, y ha colmado mis mares de la suavidad que solo existe en la eterna música que se teje cuando convergen las dimensiones.
La armonía que has gestado sobrevive por si sola y con dos corazones, en el vientre conjunto de nuestro hogar sin paredes. Sobrevive sin dejo de duda, como las corrientes del Nilo azul, como el impulso vital del Universo, como la intuición pecadora del Hombre y la verdad de su salvación.
Tu paz, como la soledad a los inconscientes, me habita por completo, me rebosa,
me define y diluye entre completitud.
Tu existencia me hace simultáneo, convocado en tu sonrisa y en el brillo de tus ojos, evocado por tu sueño y por tu respiración.
Hace tanto que te amo, que las estrellas mismas han perdido memoria.
Más bien te amo desde que fuimos estrellas,
…y he de amarte hasta que volvamos a serlo.

La eterna brevedad de un día

2009-03-07T01:57:00.000-08:00

Atardece en mi boca, cuando tu piel toma la parda textura de un ocaso, y mis besos de sol se ponen entre los ondulados paisajes de tus orbes.

Anochece en mis brazos, cuando se apaga el día de mis ojos y el abrazo se acurruca en la calidez de tu cuerpo. Y me toma el olor del millón de hogazas tibias que envuelve tu cuerpo, y me nutre el paladar tu sabor a color, música y poesía.

Amanece en mi vida, cuando se abren tus ojos, despiertos manantiales de los que bebo alboradas y fecundo mi resurrección.

La vida adquiere sentido porque sos y cuando estás.

Mi vida es uno de tus días,... o quizá son tus días los que me dan la vida.

Siempre el último

2009-02-17T20:41:00.000-08:00

¿Saben?, escribir un blog puede ser la experiencia más solitaria del mundo.

Me parece que se trata de lanzar un grito esperando escuchar ecos, me parece un contradictorio intento por desvanecer distancias. Me parece que escribir un blog es una jugarreta adivinatoria que en realidad contiene millones de plegarias, es como un sueño confuso en el que se vaga por un oscuro bosque de rostros imaginarios, voces silenciosas, distorsionadas figuras entre la bruma y un vacío cierto del que se percata primero la carne.

Escribir un blog me parece un síntoma de anorexia en los poros, una profusa hipotermia que se esparce conforme van desapareciendo los besos. Escribir un blog es, la mayoría de las veces, un acto de piedad consigo mismo, porque las letras que van y vienen toman el significado de los epitafios o los discursos funerarios cuando se quiere demostrar amor a presencias ya inertes.

¿Y si en el exilio del blog asoma la esperaza de convertir letras en abrazos?, … Horror, confusión, incredulidad y desconfianza.

¡No!, mejor amémonos en letras, glifos, signos o escudos, besémonos las pantallas y acariciémonos las mascaritas -dice la mayoría-, porque la soledad es una discapacidad a la que hay que reponerse, y la autocompasión crea dependencia.

¡No! –insistirán- porque de eso no trata este juego, mejor que hablen los dedos con la velocidad que quieran, porque su habilidad les permite mentir planificadamente. ¡Mejor huir y evitar la experiencia del verdadero gozo!, porque el muro del teclado esconde o “protege”, y evita exponerse a la magnitud de la verdad cuando nos encontramos a nosotros mismos en los cercanos ojos de otro ser humano.

¿Y si vivimos y morimos en la virtualidad, guardando las “apropiadas” distancias?, … ¡Tampoco!, “algo” nos traiciona: La totalidad de la piel que no se acostumbra a las virtudes tecnológicas, la totalidad del alma que sigue creyendo en los abrazos y alimentándose de besos.

Creo que escribir un blog es tirar botellas con mensaje,

…pero yo no pido de vuelta otra botella.

Tratemos de no confundir el destierro con un hogar.

Lucidez

2009-02-09T07:35:00.000-08:00

Recibe mi arpón despuntado
en tu herida trágica del génesis.

Rodéalo de fricciones
y cíñelo con musculares lenguas
en un perverso abrazo
de tu laceración pudorosa.

Engúlleme el aguijón
asestado en carnes y vacíos,
acométeme el sexo con besos,
enormes, sonoros,
profundos como una asfixia.

Bautízame el garfio romo
que ensancha tus grietas vivas
y píntalo de aguas internas
con tus ocultos óleos.

Recíbeme el profano arpón
que sacrílego acierta
en los lomos del pecado,
y erígeme así la hombría
con vestigios de sangre
en un lecho sin memoria.

Pero…
¿Acaso no es cobardía
la inanición del corazón?

Pausa y lucidez…
Culpa y perdón.

Perdón mujer
por el involutivo apremio,
por el desvarío que dura
la vida de los hombres.

Perdón mujer
porque el arpón es un arma
y tu sexo no es herida
sino un párpado más.

Cierta Ficción

2009-02-02T01:32:00.000-08:00

Los solitarios saben que la noche habla, contemplan sus labios inflamados de nubes negras e interpretan las palabras que ésta difumina entre el aire espeso exhalado por las sombras. Se afirma que quienes entienden a la noche, siempre son solitarios, porque la obscuridad solo repite los rostros como si fuesen ecos de un mismo grito, inventa ciudades rasgadas y tiñe de carbón la piel.

Los solitarios suelen ser aulladores, melancólicos y adictos a los abrazos anónimos; suelen tener dolor en los pies, cicatrices en los brazos y un dejo de lividez perenne en la cara, las uñas y los labios, que dicho sea de paso, se les resecan de escupir plegarias muertas.

Los solitarios resultan ser excelentes nadadores en océanos de penumbra, se mueven con sigilo, atisban con pericia y huyen siempre más veloces que la luz. Quizá los solitarios son muertos, pero como la vida es voluntad, reviven una y otra vez cuando la turbia majestad de las tinieblas les tiende la mano y les invita a bailar… y no es casualidad que la noche baile tango.

Quizá son muertos, porque de miedo son sus bocanadas, pero al haber pasión en el miedo, regurgitan temeridad y arrojo, auto abandono y dosis de osadía con un ligero tufillo suicida. Quizá son en exceso terrenales, anclados, viscosos y lentos. Quizá murieron sólo porque olvidaron volar.

La noche existe para jugar con ellos: Les esconde los sueños, los hidrata con lágrimas y los distrae con sombras. La noche ama a los solitarios, les seduce, les moja, les liba la espalda con lenguas frías, les muerde con ceguera los pechos, les excita y les entierra… les abruma el pensamiento, les disloca los huesos, les desgarra la consciencia, y ya hincados y exhaustos les besa en la boca. La noche les apuñala el corazón con la suavidad de una cosquilla. Les ahoga de vacío con su propio aliento y les exprime el alma con su lazo ancho y negro.

Y los solitarios también aman a la noche, ese reino bicolor de igualdad suprema que les entrega un infinito cielo, un manto seguro para enjugar los miedos y sofocar las horribles angustias con apariencia de girasoles. Paradójicamente, la noche siempre acompaña a los solitarios… los habita desde adentro. Les entumece las entrañas para que crezcan allí las malas hierbas… esas feroces caníbales que nunca mueren y que crecen entre las venas como enredaderas.

Figuras descarnadas, cabello revuelto, pupilas grandes, llanto presto y cadáveres como equipaje. La tragedia de los solitarios.

Ojalá sea siempre de noche… para que mi soledad se esfume.

"Del otro lado"

2009-01-26T01:42:00.000-08:00

En un momento de desolación, hundió sus nudillos en la frente, y con los ojos sumidos en una brillante obscuridad, repasaba años en segundos, y, sospechosamente, sobresalían aquellos pasajes más angustiosos, desadornados con temor y pesar, con incesante insatisfacción y un eterno hedor a conflicto.

Hacía y deshacía canales en su cabello con las aspas de sus dedos, como si se pudieran cosechar ideas con las semillas de la traición a uno mismo. Respiraba por inercia de su anatomía inconsciente, porque sus ganas ya habían sido tragadas en un intento por despejar sus anudadas vías. Y el silencio,… estrujándole con la sensación y el ruido de los dientes mordiendo el hielo.

Y las razones,… se dibujaban en un fondo espeso como brevísimas auroras boreales, que ahuyentaban a cualquier amanecer. Y las verdades rasgaban su carne como navajas con sal: La verdadera indigencia es espiritual –decía con miedo-. Una vida es existencia zurcida de retazos débilmente cosidos, como una cobija con más vacíos y oquedades que resguardos ante el frío, es un abandono diario, constante, como el amargo beso de la sevicia. Una vida es parco exilio auto infligido con resignación, similar al último camino que emprende la agonía de los paquidermos.

La muerte puede vivirse cuando arrecia la indigencia del alma, cual aguacero copioso e intempestivo, pues no solo por muerte se esfuma el Hombre, sino también por soledad, y es que la muerte le hace invisible para los demás, pero la soledad le desaparece para sí mismo.

Cuántos días con sus noches, cuánta espera en una vida que escuece, en una existencia quimérica sostenida por máscaras y palabras. Cuánto tiempo compadeciéndose, cuánta imbecilidad acumulada por entregarse al capricho y la ignorancia de sus miedos con aspecto de personas.

Y el apego a todo, gestando cadenas con la celeridad de las infecciones, corrompiendo la perfección de la existencia.

¡Alma, despierta! – le apuraron-, que mañana es tu turno…

Al día siguiente nacía un niño en la Tierra.

El engaño de la soledad

2009-01-17T20:41:00.000-08:00

Las penas le sabían presuntas, irreales, apenas sugeridas, sin embargo le pesaban como una torre de babel sobre las espaldas. La confusión se vestía de tempestad y golpeaba a intervalos su desprotegida consciencia, como lo haría una marea enfurecida, contra las costas vastamente frágiles.

Cómo aplasta algo invisible -se dijo entre vislumbres de lucidez-, cómo arremete contra la paz en brutal golpiza un gigante hecho de pensamientos.

Nunca la soledad le había respirado tan cerca, a pesar de los amigos y de la indiferente masa que constituía su filiación. Se sabía rodeado de miles,… pero la isla que habitaba no desaparecía, más bien crecía con cada abrazo mecánico, con cada árida sonrisa que convertía en estepa su bosque de anhelos. Nadie escuchaba cuando quería decir, y nadie decía cuanto quería escuchar, sospechaba que el abandono era premeditado y que los amagos de amor habían sido carnadas hacia su desgracia.

No había tenido noticias de la última persona a quien confió su corazón, ciertamente su habitación semejaba un museo, reteniendo recuerdos y tomando por rehenes a un millón de objetos, otrora causa de sus ingenuos suspiros.

El espejo lo culpaba, y los sueños se tornaban ponzoña intoxicando cada amanecer. El teléfono mudo, el correo vacío, la ropa triste, los ojos en fuga y el alma con sed.

Si tan solo sonara el teléfono yo renacería –repetía para sí-, porque alguien me habría recordado. Bendeciría su gesto –aseguró-, abrazaría su voz y sinceraría las palabras, y seguramente lloraría, porque quien le llamara habría salvado su vida.

Silencio de martillos, demasiado peso para ser llevado. Quizá nunca había entendido que el tiempo ataca a sus carceleros. Quizá nunca había reparado en que el dolor se alimenta de vida.

Sonó al fin el teléfono, el esperado ruido llegó como adivinando la urgencia. Bendito timbre salvavidas que repetía su coro hasta inundar la casa. Bendito timbre que hacía de su estridencia un canto, una celestial respuesta para quien había implorado por ella.

El teléfono sonaba insistente y él lo escuchaba, pero su más sentida imploración escapaba muda en una última lágrima, pues ya la cuerda se había tensado en su cuello y su respiración cesaba.

LA ERA DEL ALMA. Masonería y Humanidad

2008-12-08T00:56:00.000-08:00

Todos hemos entendido que los símbolos y tradiciones de la Masonería se inspiran en Antiguos Misterios que datan de los albores de la civilización, y que tal bagaje se fue transmitiendo en tantos leguajes como pueblos han existido.

Hemos entendido que el objeto fundamental de los Misterios Antiguos consistía en enseñar a los Hombres la verdadera ciencia del Ser y guiarles hasta que percibiesen la magnificencia de su perfección, alcanzando así el estado crístico que trasciende la más venerable maestría.

Los Antiguos Misterios, trataban de santificar a los Hombres, iluminar sus almas y ponerles en condiciones tales que se volvieran a unir conscientemente con Dios, para ser Él y su Obra.

Tales Misterios decayeron por la ambición personal del sagaz sacerdocio y de los reyes despóticos. El egoísmo triunfante en los últimos tiempos del Imperio Romano había ahuyentado al verdadero espíritu de los Misterios, de los que no subsistía más que su forma externa, pero dichosamente, jamás se rompió la cadena de fraternidades –entonces justificadamente secretas- que enlaza la antigüedad con los tiempos modernos. De esos Antiguos Misterios desciende la Masonería Moderna, en su simbolismo, su ritual y su inspiración.

Ojalá, entonces, estemos cada vez más convencidos de que el lenguaje descriptivo del ritual masónico contiene un significado más profundo del que aparenta y de que en la simbología masónica subyace un conocimiento que, efectivamente, abarca las Verdades eternas del Universo, la Sabiduría más sublime de la cual surgen todas las respuestas.

La Masonería es, especialmente, la guardiana de ese cúmulo de conocimientos, y no debería, como ha dicho el autor Carlos Vail, “satisfacerse únicamente con poseerlos a imitación de sus predecesores, sino que, por el contrario, debería entrar decididamente en posesión de su herencia buscando en ellos la Antigua Sabiduría. Porque el confinar la interpretación de sus símbolos y leyendas a meras lecciones de fraternidad y de moral, como si se tratase de una religión exotérica más, es no comprender la profunda significación de los jeroglíficos y parábolas masónicos, y así, despreciar el verdadero secreto que ellos guardan”.

Porque he de recordaros que ese Secreto, que poseen y custodian los Masones, tan divulgado en la mitología urbana y tan vilipendiado en los profanos tabúes, existe, y es en ese círculo de iniciados que recae la responsabilidad de conocerlo, estudiarlo, practicarlo, vivirlo y heredarlo, para que sea cumplido el fin último de la augusta Institución que los reúne, a saber, el perfeccionamiento de cada ser humano para el perfeccionamiento de la Humanidad.

Os recuerdo que no es acertado divorciar la vivencia masónica individual del trabajo conjunto en Logia, pues tales ámbitos no son sino un complemento, una reciprocidad constante y activa, una vigorizante experiencia unívoca hacia la perfección a través del conocimiento, el estudio y la reflexión.

El conocimiento, se nos ha dicho, es el camino hacia la perfección. Pero ese conocimiento no se refiere a la acumulación de datos relativos ni a informaciones temporales, se refiere al conocimiento de sí mismos, porque quien se conoce, encuentra todas las respuestas. El camino a ese conocimiento no es una experiencia académica, ni siquiera la existencia misma. Ese camino es una decisión, una convicción, una forma de vida, pero una vida consciente.

Así entonces, ningún masón teme a la muerte, porque la muerte no acaba con la energía que le constituye, porque la inmortalidad del Alma que predica, le hace parte del Alma eterna e infinita que nos contiene.

El masón no teme a su grandeza ni a su divinidad, no teme a la perfección de sus obras ni a la omnipotencia de su espíritu, no conoce la huída cobarde ni la engañosa modestia, ante su condición de Dios creador, de Alquimista del Espíritu y transmutador de la realidad a partir de la fuerza de sus virtudes, primero sentidas, luego pensadas y al final manifestadas en palabras y acciones.

El masón comprende que le es propio concebir el mundo y el plano de la realidad según sea su mejor aspiración, su más grande idea de sí mismo, porque el mundo y la realidad serán para sí según su percepción, y para sus semejantes según su vívido ejemplo. El masón sabe el poder de la Consciencia; permanece imperturbable ante la realidad exotérica porque habita en otro Reino, donde es creada la Luz del pensamiento, donde se unen las polaridades, donde existe la Unidad y se gesta el Universo como experiencia refleja de sí mismo.

El masón vive su experiencia de pasiones y emociones con el dominio de su consciencia, transita por la humana existencia percibiendo la manifestación de las dualidades, sin olvidar el foco único de éstas. Siente el dolor como una maravillosa experiencia terrena y por tanto pasajera, experimenta la dicha como un fluido natural y constante. Piensa en la perfección y la decreta porque la energía del pensamiento consciente y la fuerza del verbo hace posible crear y transformar los Cielos y la Tierra.

El masón comprende su estado superior de consciencia y por tanto acepta la fugacidad de su permanencia en dominios inferiores. El masón muere antes de nacer, y la iniciación le resucita entre los elegidos para no temer ni morir nunca más. El masón no tiene expectativas sino pensamientos creadores, por tanto no experimenta decepciones, miedos, culpas o angustias, el masón no tiene vicios porque la materialidad le sobra, y en tanto, le carecen de razón los apegos y las dependencias. El masón encuentra su vida terrena como un gran juego de tantos espejos como prójimos hay, para suponer debilidades, limitaciones, vicisitudes, milagros, misterios, equilibrios, descubrimientos, necesidades y dogmas; encuentra su vida terrena como una aventura para explorar desde una perspectiva de individualidad las virtudes y las indignidades, los estados elevados de Consciencia y las imperfecciones humanas, los efectos de ello en la generación de la Luz y de la Obscuridad.

El masón se comprende a sí mismo como una explosión de luz, un foco consciente de decisiones en total armonía con el fluir de la Vida, un emisor de completo entendimiento y, en tanto elegido e iniciado, un potencial Dios, completo, perfecto y eterno. Un ser acabado y recreado cada día de su vida.

El masón reduce su tiempo al Ahora, porque el tiempo no es concebible de otra manera, sabe que anhelar el pasado o temer al futuro, es la manifestación de la duda y la inseguridad sobre el aprovechamiento del único momento real y total: El presente.

El masón ama en vez de querer, porque amar es dar sin recibir, mientras querer es necesitar y dar con esperanza, porque querer gesta expectativas y estas generan ilusión, temor, conflicto y dolor. El masón valora el silencio como medio para reconciliarse y recordar quién Es en esencia, valora la soledad porque se basta a sí mismo, y agradece la compañía porque le enfrenta al reflejo de sí mismo y al compromiso del perfeccionamiento.

El masón se ha quitado la venda de sus ojos, se ha levantado de entre los muertos para vivir eternamente, se ha transfigurado en un ser conscientemente perfecto y ha ascendido a un reino de Luz convertido en Dios. El masón es el Sabio simbolizado en sus rituales. Es el Gran Geómetra poseedor del conocimiento y ejecutor de su voluntad con el poder de las decisiones y las percepciones. Es el Gran Arquitecto que se construye a sí mismo y con él al Universo, es el inmortal que se sabe constituido de la energía viva y eterna que trasciende al tiempo e identifica a los dioses, es la estrella flamígera de la que parten el conocimiento y la guía. El masón ha alcanzado la salvación en tanto ya no mora en tinieblas y se ha erigido en Salvador del Mundo en tanto irradia su Sabiduría y lleva Luz a los que llaman, a los que piden, a los que tocan.

El masón es el alquimista que en el crisol del V.I.T.R.I.O.L. halla las respuestas para convertir el Plomo humano en Oro divino.

El masón, por vocación debe ser un iniciado en los Misterios Antiguos que le han de procurar conocimiento de sí mismo y por tanto del Universo entero, Sabiduría Superior para entender la Totalidad de su existencia, la Verdadera Realidad y la razón de su inmortalidad.

Os recuerdo que la iniciación es un renacimiento, una reinvención de sí mismo, una decisión para convertirse en el ser simbolizado, un despertar de la consciencia, una purificación de lo profano para ir a lo divino. La iniciación es un nacimiento místico, la iniciación es la muerte y la resurrección. Iniciación no significa consumación de algo, sino empezar algo. La Iniciación es la liberación del espíritu con la muerte y el renacimiento a la verdadera Vida. La Iniciación es la que nos identifica más allá de los rangos y las ocupaciones. La Iniciación es la angosta entrada al Paraíso de la consciencia, el inicio del constante camino hacia la Unión y el empezar a probar el alimento del Amor verdadero.

El acontecimiento culminante de los Misterios que nos inspiran y de nuestra Iniciación, es la conversión del Iniciado en Dios, ya sea uniéndose a la Totalidad Divina, o percibiendo conscientemente su manifestación desde la ilusión de la individualidad.

El fin de nuestra actividad es la investigación, el descubrimiento y la vivencia de esa Verdad eterna y todopoderosa. Esa Verdad tenida por Secreta, en la que el Hombre abre sus ojos para convertirse en Luz, abre su consciencia para convertirse en Dios, abre su entendimiento para convertirse en Creador del Mundo, abre su pensamiento para convertirse en Hacedor de milagros. Abre su corazón para que las experiencias terrenas entren impuras y salgan purificadas. Abre sus brazos para la Comunión con todos y así consigo mismo.

Es menester recordar que la Masonería es el vehículo del mismo conocimiento oculto, que la Sabiduría oculta esta encarnada en su simbolismo y ritos, y que, quienes poseen las claves secretas, pueden descubrirla, pueden vivirla y transformar al Mundo a partir de su propia experiencia y percepción.

Somos Uno, Somos Totalidad, Somos Dios experimentándose a través de la individualidad. Cada uno es Dios, es Todo y Uno con Todo. Cada uno Es Dios por la Consciencia de sus pensamientos y de sus actos, por el Espíritu que nos contiene y que contenemos, por la Energía Viva con que creamos y por el Poder transmutador de nuestra percepción: He allí el Secreto de la Sabiduría, la Verdad Sagrada y el Nombre sobre todo Nombre. He aquí el contenido del Arca, el Misterio revelado, la Piedra Filosofal, la clave de la comprensión del Todo. “Yo Soy”: es el nombre de Dios, porque Dios es existencia consciente, energía creadora y transformadora, Dios es Pensamiento, Conocimiento, Verbo y Acción, Dios es el constructor y la obra, es el Hombre y el Universo, es Todo, porque en Dios y para Dios la Separación no existe. Esa es la obra intemporal de la Unidad con Dios, de la No separación, de la eterna transformación de la energía con su fluir hacia la Gran Alma que lo es Todo.

Ay de aquel que siendo llamado, prefiera la corrupción de las palabras y el vacío de los conceptos. Ay de aquel que se llame iniciado y siga siendo ignorante, cobarde y sumiso. Ay de aquel que dude de sí mismo y busque respuestas sabias en dioses externos o materiales. Ay del que pisotee los tesoros heredados. Ay de quien se llame masón pero tema ser Iniciado.

Todos somos masones, en tanto somos constructores de nuestro templo personal y así del gran templo colectivo. Todos somos masones, en tanto somos alquimistas espirituales. Todos somos Dios, en tanto somos su obra y a la vez sus obreros.

Declaro iniciada la Era del Alma, en la que el Hombre vuelve su mirada hacia sí mismo, reconoce la temporalidad de su experiencia humana y busca la Luz, para aceptar y esperar con Sabiduría la Regeneración natural de los equilibrios universales.

Ya basta de Temor, de Terror, de Mentira, de Violencia, de Inconsciencia.

Es hora de evolucionar, ha enmpezado la Era del Alma.

EL FINAL

2008-11-22T17:48:00.001-08:00

Para el final de la vida se quedan los recuentos, los inventarios de llanto y de carcajadas, la sumatoria de las libertades y las represiones, la despiadada compilación de lo dicho y de lo callado, de lo vivido y sentido, y de los días con sus ocasiones que quizá tan solo hemos atestiguado. Para el final de la vida queda el arrepentimiento que sabe y huele al descomunal vacío que deja un bosque volcado, queda una suerte de urgencia con nuestro nombre, que veloz nos sobrepasa, encalla y se ahoga ante nuestros propios ojos en un espeso charco de arenas movedizas. Queda entonces el arrepentimiento por lo que hicimos a sabiendas de la incomodidad de la verdad, esa vetusta madre que nos tatúa las culpas, o por lo que no hicimos, aun cuando conscientes y convencidos hubimos amordazado al corazón y sofocado su quintaesencia con intención criminal o con simple indiferencia, ambas, después de todo, comparten la letalidad de su efecto.

Y las preguntas llueven al final como presagios de una sentencia, las aguas de la esperanza se desbordan para aliarse a nuestra sed, y los caminos que nunca transitamos por consejo de la cobardía, regresan trocados en laberintos que, cual serpientes vengativas, esta vez se anudan en nuestro endeble cuello, porque en asuntos de vida no existen atajos, ni perdón posible para la cobardía.

El “ahora” se vuelve tóxico, escaso, difuminado y en caída libre, transformado al final en veneno, por imposible, irreal e inalcanzable, momificado en las tumbas del pasado, vertido sin usar en una fosa común donde dejamos pudrirse el tiempo. El virulento “ahora” con su marea de momentos idos, multiplica su seducción como lo hace la boca de la hermosa muerte y su eterno beso de sueño, acrecentando la agónica sed de vivir. Se realiza la alquimia de los instantes, y del plomo de su juicio humano, amanece un dorado destello que enceguece a la avaricia misma por existir.

Las oportunidades se desvisten de reflejos y descubren su desnudez formada de una sola encrucijada, un solo circuito interminable: Ser o no Ser, Fuiste o no Fuiste. Incontables los fantasmas mentales, la pavorosa imaginación intenta revivir, a precio de hadas y duendes muertos, mil y un cuentos con nosotros como demorados protagonistas. Es la desesperación del final, en quien ha desconocido el camino.

Cuando llega el final se abren los calabozos que suelen permanecer vigilados por lo vano, carcelero por excelencia, se desploman las prisiones construidas por el déspota que se atrinchera en la mente para contener a la vida, y escapan los reprimidos: abrazos, palabras, caricias, sensaciones, sueños y deseos, para arremeter convertidos en buitres que detectan el nauseabundo hedor del tiempo agonizante y predicen el peor de los finales: el suicidio por inexistencia, consumado día tras día.

Para el final es que esperan a parir las angustias, reproducirse los miedos e hincharse los apegos como un merecido escarmiento, bebiéndose nuestras sustancias en una última cena y desecándonos el alma antes que el cuerpo.

Para el final quedan los rezos como fertilizantes de la fe, quedan las despedidas a quienes siempre olvidamos dar las bienvenidas, quedan los apurados enjuagues de vida en quien ahora padece por deshidratación de amor. Quedan las ofrendas desteñidas por el llanto y el sabor acre de la compasión cuando se recibe con adioses.

Queda cortando y sin sopor, la quirúrgica cuchilla del ansia por regresar: a la concepción, a la consciencia, al olor, al regazo, al pecho, al arrullo, al juego, a la magia, a la canción, a la mirada, al susurro cardíaco, a la tibia almohada de piel, al manantial de besos, a la frágil posición entre la espada de cielo y la tierra por pared, al vértigo de los sueños que devoran al tiempo, al remedio del que nos nace la fe, al mundo de las preguntas, al vislumbre de Universos en las pequeñas cosas, al ungüento de aliento, al refugio de enaguas grandes, a los asomos de libertad, al hormonal “golpe de estado” del que germina el adulto para empezar a morir, al encuentro con el cuerpo, al misterio de la compañía y el milagro de la soledad, a la palabra y al silencio porque la palabra es silencio y el silencio es verbo, al oro del minuto y al plomo de la prisa, al volátil tesoro de la vida, que tanto crece y vale cuanto más se derrocha.

Al final queda, que aun queda el final. Queda la esperanza de que los ojos que leen este cuento aun puedan ver diferente al mundo, en su tránsito hacia el final.

Al final… el horizonte no es otra cosa que una invitación a caminar, como la muerte no es más que una invitación a vivir.

SOMOS LUNA

2008-11-09T08:28:00.000-08:00

Cuando en el campo se ve a la Luna
las entrañas pálidas de la tierra
someten al alma
y destiñen los parcos dibujos del día
en un calmo abrazo del anochecer.

Cuando en el campo se ve a la Luna
viajan presurosas las plegarias
por un amanecer de cosechas,
que inyecte mieles en los frutos
y abalorios de colores en la curtida médula
del Hombre trocado en huerto.

Cuando el brillo de la Luna
se refleja en el sudoroso rostro
de una piel fruncida por aguaceros y soles,
se inquieta el Paraíso porque la voluntad es creadora
y los dioses arrugados incuban vida en semillas.

Cuando la Luna abona raíces
con el aliento de la mansedumbre
y exhala milagros albinos sobre los cultivos,
se vuelcan también las eras del Hombre
que transforma en labriego su espíritu.

Cuando la Luna cobija esperanzas
y se derrite en los sueños,
los Hombres se vuelven soles
que iluminan tiempos mejores.

Cuando el Hombre siembra
y entrega su obra a la Luna,
ésta le preña las manos
para que pinte la vida,
para que nazca en los frutos,
para que él sea su propia cosecha.

Hombre de campo es Hombre de Luna,
Hombre de Luna es una cosecha,
cosecha de Luna, de fruto sagrado,
Hombre de campo es cosecha de Luna.

Un cuento de esperanza

2008-10-16T10:03:00.000-07:00

Si alguien puede afirmar haber visto a un pájaro triste, que por favor nunca lo diga…, antes dude de sus propios ojos.

Pasadas las tres de la tarde el cántico de los ecos y las campanas robustecía de aburrimiento a los incipientes ocasos en blanco y negro, el viento soplaba polvaredas para no morir en la calma y jugaba a ensuciar de arena las ventanas, y de paso procuraba que los pueblerinos escondieran su rostro y entrecerraran los ojos, con la intención de no contaminarles también el alma.

El ruido se agrietaba constantemente, y ampliaba como un diluvio la vastedad de la sequía, que vagaba a sus anchas perifoneando su discurso, recordándole a la gente, día y noche, que allí se prohibía el sueño. Las madres ya no cantaban, los padres ya no golpeaban la tierra y ésta había renunciado a maquillarse.

Breves estertores se desprendían desde diferentes casas, como respiros agónicos de las construcciones que yacían en un paisaje amortajado. Las velas también morían, y no necesariamente por el paso del tiempo, sino porque el fuego y la luz, como cualquier espíritu, suelen sucumbir por hambre.

Los días nacían con la misma voracidad y plenitud con que al final morían. Amanecer y anochecer era cuestión confusa porque siempre eran precedidos por una insoportable somnolencia. La esperanza, como las frutas, se había deshidratado por lo agreste del paisaje y el infernal desuso.

¿El agua?… Salobre únicamente, y escurriendo por las mejillas. Las palabras habían cedido ante el peso de las telarañas, y ahora sólo vagaban sus fantasmas, apenas visibles de cuando en cuando, a través de los rosetones enraizados bajo los párpados.

El aire olía a nada, como una suerte de síntoma de la invisibilidad. Todo sabía igual, a óxido quizá, por los paladares resecos y llagados, que igual hacían de mausoleos también al don de la palabra.

El tiempo no era más, porque no espoleaba a nadie, ya no habían esperas porque nada había de llegar. El pasado aniquilaba al presente en su propio territorio y se movía con el arrojo de un retrato, anclando las dimensiones, escurriendo perennemente como en procesión por duelo de la imaginación crucificada.

Un solo ser veía otra cosa, inmune a la sequía, o quizá la calamidad no existía para él. Un solo ser sabía que la realidad es percepción. Un pájaro igual trinaba para todos.

Si alguien ve a un pájaro triste, por favor no me lo diga, …porque entre tantas tragedias inventadas, hasta ese momento habré de rendirme.

Maquiavelo relativo

2008-08-29T13:36:00.000-07:00

El fin justifica los medios cuando se trata de llegar con sinceridad al corazón de una mujer. Es válido entonces echar mano de la comprensión -pero no de esa que se concede, sino de la que se reconoce desde antes de ser ofrecida-, de los pactos de libertad –pero no esa libertad inexpresiva que suele mimetizar las cadenas-, de la admiración derrochada –pero no esa que espera ser retribuida-, del respeto -de ese gratuito ofrendado a la dignidad-.

Ema sabía que sus silencios no eran voluntarios, que su caminar por los días era inestable, que las ideas ya no eran esperanzas, y que las pocas palabras se habían vuelto ruidos.

Ema dormía para descansar, más ya no para soñar, comía para vivir, ya no para extasiarse, vivía para vivir, más ya no para ser, porque ser es pensar y sentir, mientras Ema había sucumbido al ensueño de su alma.

Con mil pretextos, Ema trataba de velar el vaho agrio de las penas, que amanecía con ella pintándole oscuridad bajo los ojos. Trataba de lavar con el bautismo matutino el olor del descalabro, de la rendición temida pero aceptada, trataba con sus abluciones de despojarse de los arañazos tatuados por el duende de la impotencia que le nacía de la respiración.

Se maquillaba de escape, y solía caminar tan rápido como le fuera posible para que la consciencia no le alcanzase, porque sabía que ésta trae consigo el tenso hilo con que estrangula tanto a cobardes como a sumisos.

Ema corrió, ciertamente, pero juega el tiempo a favor de la consciencia, y al final del camino, en su lecho de muerte, se dispuso a soñar, a ser y sentir, se permitió existir por un segundo, que tardó toda su vida.

Había llegado el amante a hacerle compañía, vertió libertad sobre ella, acurrucó su cuerpo hasta matarle la soledad, y le insuflo aliento a su dignidad para que volviera a vivir, … esta vez eternamente.

Hospitalidad

2008-08-09T19:11:00.000-07:00

Vasto el paisaje, terso el camino y abierta como nunca antes la caverna cuyas paredes lloran. Las distancias indiferentes, porque nacieron para eso. El rumbo, terco, porque si fuese cobarde dejaría de existir. Mis manos heladas como de miedo, pero esta vez sudaban como anticipando el calor que las habría de quemar. La sangre se convertía en aire y en insistentes exhalaciones me dejaba el color vacío de la palidez.

Mi cuerpo enroscado en ideas, triturándolas con temores hasta extirparles el alma, y dejar entonces cadáveres que la gente suele llamar expectativas. Los ojos, testificando la muerte y viendo ocurrir la infección de culpa que brota, naturalmente, de los despojos inertes de la dignidad. Dilemas, siempre dilemas. Aunque siendo optimista, creo que el poder identificarlos es el principio de la resurrección.

¿Por qué la agitación, si de anhelos debe vivir un hombre?, ¿Por qué la angustia, si a un hombre bueno los anhelos le tapizan el palacio de la realidad?.

Y la sombra del desamparo merodeando al pie de mi vida, como el más fiel de los perros, como el más cercano de mis traidores. Aún así he decidido seguir adelante, machacando tiempo con el ruido de mis pasos, despojado de apegos para no tener que llorar más que por mi.

Acercándome a la puerta me es más difícil el respiro, más lenta la consciencia y más espesa la movilidad. Llamo con toques torpes, la puerta da al cielo...

La mujer de mi vida, con un abrazo me perdona la existencia y con un beso de ojos y labios me devuelve una esperanza zurcida de trozos, pero entera, para abrigarnos los dos hasta que deba dejarla de nuevo.

Bitácora de una vida

2008-05-18T09:09:00.000-07:00

Me disfracé de humano. Ahora solo era cuestión de actuar como tal, pasar desapercibido, decir y hacer como viese en los demás para que mi experiencia fuese satisfactoria. Nací como todos, crecí con todos y aprendí lo que todos. Debo confesar que tenía mis reparos sobre el valor de parecerme tanto al resto, no entendía con claridad en dónde está lo interesante de comportarme como la pieza de un algo, difícil era comprender que para calzar en la comuna, hay que olvidar que se es todo, que se tiene todo y que del egoísmo nacen las virtudes.

Me enseñaron a entender, a hablar, a escribir y a pensar. Me ilustraron sobre Historia y posibilidades, sobre materialidad, tiempo y espacio. Me enseñaron a identificar la muerte, a temerle por siempre y llorar a quienes la experimentaban. Me adoctrinaron sobre necesidad y propiedad, sobre expectativa, pecado, venganza y dolor. Con lujo de detalles me enseñaron a responder de determinadas maneras ante distintos estímulos.

Me educaron para asumir un papel dentro de la comuna. A sentir banalidades y a disimular. Fueron especialmente enfáticos en lo que no es posible hacer, y hasta en lo que no debo pensar. Me aleccionaron para que crea sin preguntar, explore con limitaciones y sea libre en un mínimo territorio.

Me repitieron que admirara sin tocar, que odiara justificadamente y que los demás eran de más; que amar y querer son lo mismo y que la posesión es prosperidad. Me dijeron que la realidad es física y que ella nos contiene, que el valor de las cosas lo determina el dolor o el esfuerzo para conseguirlas.

Ahora, avanzada la instrucción, tomo un descanso despojado del disfraz.

¿Sabes quién serías si olvidaras lo aprendido?.

Ahora descansa…

2008-04-07T17:55:00.000-07:00

¿Muerto?, ¿Yo?. Se equivocan. Hoy he despertado como todos los días, luego de un sueño atribulado, al que he caído sin darme cuenta mientras pensaba en lo acontecido durante la jornada ya vivida; he corrido a la ducha sin verme al espejo, y tomado el desayuno sin haber sentido el agua que limpió mi piel. He tomado el autobús sin recordar el sabor exacto de cada alimento que había llevado a mi boca. Caminé al trabajo sin haberme percatado del sencillo viaje previo, sin haber cerrado los ojos para sentir el camino o escuchar el barullo del amanecer.

Hice cuanto pude durante las labores, aunque quizá no hice lo que quise, y por tanto tampoco lo que debía. Trabajé hasta la noche, quizá sin sentir la vitalidad de mi cuerpo y la perfección del engranaje en mis órganos; quizá no me vi en las otras personas, ni me encomendé a mí en los momentos de angustia. Tal vez me sentí solo entre tantos, y me refugié en distracciones. Tal vez huí del amor y evité la felicidad.

¿Muerto?, ¡Claro que no!. Estoy vivo y sé adónde quiero llegar. Aunque quizá he obviado el camino o he deseado que sea tan corto como para no sentirlo pasar. Cada día he deseado conseguir determinadas cosas, alcanzar ciertos objetivos, lograr algunas metas, pero, eso sí, una vez que con premura llegué a ellas, la insatisfacción me asola y me dice que no era suficiente.

¡Estoy vivo!, hablo, camino, trabajo, me alimento, duermo, sueño y despierto. Aunque, ciertamente, no escucho lo que hablo, no me percato del camino, la pasión se distancia del trabajo, no tributo mi paladar, me provoco el sueño sin conseguir descansar, y despierto… para volver a empezar.

¿Muerto?. Quizá. Porque ni siquiera entiendo que la muerte no debe ser trágica o dolorosa, sino un eslabón en la eternidad, un nuevo estado de vida.

¿Muerto?, no, creo que no, porque ni la muerte está vacía de la vida.

No vivir es no ser, y no ser es la brutal desaparición de la energía. No ser es temer, odiar, huir, obviar. No ser es no vivir, … y no vivir es el mayor desprecio a un estado divino.

¿Vivo?, ¿Yo?,... lamentablemente no.

Los Endos y Los Tremens

2008-01-25T22:07:00.000-08:00

Llegó un tiempo tal, que la sociedad fue dividida en dos bandos: El bando de los desposeídos, otrora marginados, a quienes se ha denominado los tremens, viven su realidad difuminados entre estados bipolares y su espíritu no es más que un suicida; y el bando de los propietarios, llamados los endos, que libaron las mieles de la oportunidad y ostentan el poder, aun cuando ahora lo hacen desde sus casas, que son más bien trincheras.

Los endos, como habrá de suponerse, habitan en un “mundo” aparte, creen que viven, pero no hacen más que huir. Se esconden entre muros, comen bien pero su digestión se entorpece por el miedo. Obtienen cuanto necesitan mediante entregas diurnas altamente custodiadas, y su libertad se ha disminuido a un fugaz chispazo en sus sueños.

Los tremens son, paradójicamente, solo dueños de todo cuanto existe fuera de los apertrechados linderos de los endos, sin embargo, no tienen nada, excepto hambre y sed, suciedad, furia e ideaciones criminales, siempre tienen ganas de cazar y depredar a los extraños blanquecinos que habitan dentro de las murallas, porque les han encerrado, dicen, en una libertad insípida.

Unos, vagan en la noche, como vampiros o hienas, entre susurros y gemidos, buscando comida o comiéndose entre sí, les abriga la oscuridad llevando el frío hasta sus entrañas. Se mueven con sigilo, siempre pegados a las paredes o mimetizados entre desperdicios, el miedo les zumba como zancudos,… y les aconseja para que sigan vivos. Los otros, evolucionaron sin consciencia y aunque lloran seguido no consiguen saber por qué. Poseen el vacío de un millón de agujeros negros, que anhelan llenar algún día con algo que desconocen.

Nadie sabe, o nadie quiso saber, cuándo se dio la fragmentación, unos sólo sintieron que les perseguían, otros persiguieron hasta sobrepasar a los perseguidos. Los endos cada vez más aislados, más esclavos que sus esclavos; los tremens cada vez más distraídos, más carne que alma.

Todo afuera de los muros es gris, sombrío, lúgubre, como dentro de los endos, mientras dentro de los muros, todo es colorido, como pretendiendo forzar a la dicha.

El clima es inestable, llueve cuando no se espera y el sol apresura su paso. Tiembla muy seguido, y la noche…, la noche se queda a cenar y dura hasta el desayuno, porque el menú que se le ofrece está hecho con sangre.

El hambre y la venganza deben evitarse, porque en seres débiles o perversos, entre más tarde más duran en saciarse. La humillación y la avaricia también deben evitarse, porque es de esto que se alimentan el hambre y la venganza.

Endos y Tremens, estáis advertidos de vuestro mañana.

2007-12-22T04:11:00.000-08:00

Las pestañas como rayos curvos provenientes de los más oscuros soles, desvestían la parquedad del aire, y retorcían con sus rítmicos parpadeos, la sutil distancia entre su asedada piel de oasis y mi desértica soledad.

Cada vistazo suyo, entonces, uno de mis amaneceres, cada huida un eclipse, y la variación terrible de temperatura en mi cuerpo, me derretía y desfiguraba, me erizaba y helaba. Tan vertiginoso proceso conmocionaba mis tuétanos y tentaba mis demonios con el ensueño de la libertad.

De cuando en vez una sonrisa -jamás conmigo, claro-, que dibujaba, como en un pálido planeta, una tormenta en la atmósfera plácida de su rostro, armónicamente pintado por matices rosa, barnices de beso y gentiles sombras en un lienzo tridimensional de porcelana.

Con la avidez de un incipiente astrónomo, me despojaba de las mediciones horarias, y solo tenía consciencia del devenir temporal, cuando detallaba la duración de cada palabra germinando de sus labios, y la constancia tímida del vaivén de sus comisuras, que volaban hasta mis ojos para metamorfosearse en tibios besos. Del resto de la expansión universal, sólo existía el inexorable equilibrio de las atracciones. Solo importaba mi dependencia, mi sumisión a sus gestos, mi cobarde abrazo de suspiros y la recurrente exploración de su aura y materialidad.

La cuestión era establecer paralelismos, descubrir entronques y colisiones por intervención divina, encontrar explicación a nuestra simultaneidad en este mundo, en este siglo, en aquel día y aquel minuto, porque las casualidades, suponía, nunca llegaban tan adentro. El azar nunca tejía parejo, y aquello era, sin más, la perfección de un plan para insuflarme aliento. Ni que decir del cuello, el cabello y el cuerpo, todo sinfónicamente ejecutado; valga confesar que desde el preludio de su silueta, ya le estaba yo aplaudiendo de pie.

De pronto, el frío se me coló por todos lados, mi adherencia fallaba, me arrastraban con indiferencia desde la ingravidez y la luz hacia los pantanos, estaba como naciendo, desprendiéndome de su matriz, abandonando su fantástico hospedaje, su etéreo alimento, el calor de su fogata y el tibio olor de sus hogazas. Se deshacían las manos que sin moverse la asían, …y los puentes caían diluidos, para mezclarse con las aguas turbias de la separación. Estaba como naciendo, pero en realidad moría, porque ella se alejaba de mi vista, y eso era como si naciera muerto.

"EL SECRETO"

2007-11-27T20:26:00.000-08:00

¿Nueva casa?, ¿Carro nuevo?, ¿Postgrado concluído?, ¿Pareja magnífica?, ¿Trabajo estable?, ¿Pan y vino en la mesa?, ¿Propiedades de alquiler?, ¿Ahorros suficientes?, ¿Música hermosa y amistades que amo?.

EL DIOS QUE ME HABITA HONRA AL DIOS QUE TE HABITA.

Yo soy Dios, creando HOY el Universo y la "Realidad" con la percepción. Todo es UNO, no hay separación. Todo es perfecto.

¡"EL SECRETO" EXISTE! ¿Qué estás esperando para recordarlo y vivirlo?

Te Amo quien quiera que seas.

El infiltrado

2007-10-04T21:27:00.000-07:00

Ante lo publicado el día de hoy en el periódico La Nación -página 22A, digo:

Hipócrita es quien se dice artista y es más bien un despiadado asesino.

Usted alias "artista", me provoca la más sentida pena por el malogrado proyecto de persona que resulta ser.

Lo que evidencia el acto deshonroso que la prensa ha denunciado, debería llamarle a la reflexión, para que al menos pueda volver a llamarse persona, aunque nunca más artista.

Terrible muestra de insensibilidad.

Sepa desde ya que le espera reencarnar en mucho menos que un indefenso perro.

Memorandum sobre referendum

2007-09-12T10:32:00.000-07:00

Ante los últimos acontecimientos,

solo unas pocas palabras:

Costa Rica no merece traidores,

por lo tanto sus hijos, el pueblo, no los tolerarán.

Un breve paréntesis

2007-09-04T16:57:00.000-07:00

T.L.C.

La cuestión no es si es bueno o malo, claro que tiene alcances buenos y malos; la cuestión es si lo bueno es para todos o siquiera para la mayoría. Comercialmente, es sin duda una oportunidad más, pero ¿somos todos o la mayoría comerciantes?. Industrialmente es un horizonte más, ¿somos todos o la mayoría industriales?.

Claro que no, pues de serlo no habría un 20% de la población en miseria. ¿Cómo anda nuestra disposición a la solidaridad y a la distribución justa de la riqueza?.

Este no es el momento. Dixi

El poema más bello del mundo

2007-09-01T20:04:00.000-07:00

Una lágrima en la boca
pinta el paladar de sal,
una gota de mi sangre
tiñe en el agua celajes.

Como se crispan los vellos
en una piel que recuerda,
muere sofocado el verbo
al imaginarse los besos.

Tu piel de sol
en ojos de noche
y se tejen auroras
que entibian el día.

Que terco vacío
después del abrazo,
para llorar celajes
que sequen la boca
y sofocarte la piel
con el verbo de un beso.

Bienvenida semilla,
a la cosecha de sueños.

Se concibe un poema cuando la voz de la poeta fecunda el profano oído. A Ana Istarú

2007-07-30T19:57:00.000-07:00

Ayer me tendiste tu mano de voz
que es a la vez dulce y sombría
cuando cantaste un poema
que se mantiene naciendo,
fue un roce de aliento en tiempo de beso
una alegoría de alegría
en el taller de la noche,
...un estrellado crisol
que te abriga en el vientre.

Tomé yo tu mano y tu voz
y me lancé a los vacíos,
ciego como un labio,
como el agua en una boca con sed,
serpenteaba yo por tu cabello,
oliendo el florecer de tu canto
y sientiendo el cabalgar azuzado
de tus purpurados corceles.

Abrí los ojos cuando cosechaste un final
para aferrarme a la majestad de la travesía,
pero yo ¡ya no volaba!, ahora dormía
difuminado por el arrastre invencible
de la copiosa negrura en que me sumía
la universal plenitud de tus pupilas.

Entonces...
se apresuró a tu encuentro el corazón,
mientras yo, mortal y débil, lo contenía,
a pesar de la ansiedad que dulce
agrietaba mi plexo
y la nidada insuficiente de mi respiración,
sofocante y exitante, como el último suspiro.

De pie, jónica y tensa,
fluctuante y viva
se engendraba el templo
en tu frente,
y los coros de dioses desnudos
te cortejaban dispuestos
atardeciendo sus cabezas múltiples,
entregados a ser inmolados
por la terrible hoguera
de tu verdad.

Impávido y vencido,
arrebatado y convencido
te ofrendé de par en par
mis atentos huertos
para que crezca fecunda
tu semilla de aliento.

Terminó el poema,
el canto dejó su aroma
y se repujaron en mi
sus castañuelas tristes
cuando interrumpió
el requiem del tiempo
agotando tus palabras.

Aunque nunca lo sepas
me fui contigo
en el residuo de sonrisa
al que me pude sujetar.

Aunque nunca lo sepas
te has quedado conmigo,
en tu hijo de palabras
que se gesta en mi interior.

Ocúltame

2007-06-30T01:50:00.000-07:00

Ocúltame en tu vientre

hasta nacer en la muerte,

ocúltame los días

en el sempiterno foso de vida líquida.

Ocúltame la vida

en la profundidad que la gesta,

ocúltame las manos

en la gruta de las bendiciones.

Ocúltame los labios

en tus intenciones de pecar

y en el torbellino de tus febriles anhelos,

ocúltame en tus rutas

de exploración en soledad.

Oculta mi respiración en tus besos,

ocúltame en tu cuerpo

mientras lo eterno acaba,

...mientras espero,

mientras te habito como en sueños,

convertido ahora en un recuerdo

...haciéndote el amor por dentro.

Al gato mojigato

2007-06-20T22:28:00.000-07:00

En mi ventana libre
cuelgo un mensaje de amor
para combatir el clamor
del capitalismo salvaje:

“Se estimulan clítoris,
no hay precio a convenir
ni aplican restricciones...
Mi garantía es de por vida
y acepto devoluciones”.

¿Irreverente?, No,
tampoco valiente,
solo vislumbro un Paraíso
que no se debe abandonar.

Hazte y haz el amor,
sin reparo o complejo
sin vergüenza o temor,
sola y acompañada
debes hacer siempre el amor.

Con vuestro permiso...
me apresto a atender
la muchedumbre con sed
que ahora toca mi puerta.

Ser Humano

2007-06-13T02:54:00.000-07:00

Perdón por dormir con ustedes,
espero sepan disculpar
que teniéndoles a la par
les muerda yo los labios,

...y que vaya a esculpir su piel
con estos dedos de pluma.

Perdón por acariciarles los senos
y lograr erizarles la piel
con bocanadas tibias de beso

...y por tomarme lentas las suyas
como si fuesen venenos.

Perdón por mi merienda agitada
en su intimidad despejada,
y por mis ruidosos tragos de pulpa
en el maná que desecha la culpa.

Perdón por fornicar
con su frívola mentira,
por olvidarme de disfraces
y observar su desnudez.

Perdón por abrazarles
con las brasas de mis brazos,
por amarles los pecados
y absolver su corazón.

Perdón por lamer sus cuerpos
reptando por cada vena,
por pretender de sus pechos
caricia, cura y colmena.

Perdón por convocarles
con suficiente frecuencia
a la milagrosa disidencia
de la gestación fallida.

Perdón por rendirme dócil
a la comunión de las esencias,
por la memoria de opulencias
que furiosa ha recaudado
mi convulso diezmo perlado.

Perdón por dormir entre ustedes
y despertar con rastros de gozo
candente, vivo y viscoso
aun entre cuatro paredes.

Perdón por no esperar respuesta,
perdón por no querer perdón,
me urge seguir siendo humano

...y para eso no se pide perdón.

Eres lo que eres

2007-06-09T10:32:00.000-07:00

El Cristo que no muere
aunque le lluevan las cruces,
que vive orgulloso de estar desnudo
y repite a su gusto las santas cenas.

Un Cristo con buena salud
que bajó de la cruz
por sus propios medios,
que no cree en ocultos milagros
y se divierte jugando a pecar.

Un Cristo con ego
que asiste al gimnasio
y observa su obra
en las catedrales tibias
de los David y las Magdalenas.

Un Cristo sin miedo,
con libertad de pensamiento,
...palabra, obra y omisión,
sin culpa, sin culpa
sin la menor culpa,
por tanto no ruega a Santa María,
virgen si ella quiere
y si no, sigue siendo mujer,
ni a los ángeles ni a los santos
que somos todos y no la excepción.

Un Cristo que ama
ser en Uno la Trinidad,
que perdonó a Adán y a Eva
y les dio la víbora por mascota.

Un Cristo que habita en todos
orgulloso de cada uno,
un Cristo sin religión
más que amor y compasión,
que no vende purgatorios
sino regala a manos llenas
el Paraíso de los instantes.

Un Cristo hombre y mujer,
un hombre o una mujer
como usted o yo,
sí, ...como usted oyó.

Momento anónimo

2007-05-28T23:15:00.000-07:00

Solo le quedaba por casa el cuerpo
por cielo la brevedad de una idea
y sus dudas por vespertino infierno.

Solo le quedaba un vacilante ahora
paralizado por un nunca constante.

Solo le quedaba elegir...
mientras contemplaba ensimismada
la intermitencia del valor.

¡Ella tenía que elegir!...
Tenía que hacerlo con urgencia,
a la vez con calma y prudencia.

¡Tenía que elegir!...

pero le quedaba solo un segundo.

¿Agonía?

2007-05-12T00:05:00.000-07:00

Lo que temo de morir
es lo que les dejo,
un cuerpo a levantar,
a limpiar, a velar,
a observar y enterrar.

Temo dejarles
una urgencia de liturgia
con la necedad de trasnocharse
entre lágrimas y galletas.

Me preocupa su actitud
viendo imprevisto
lo inevitable,
reprochando mi anhelo
de morir cuando lo quiera.

Si dispusiera yo del cadáver,
ahora mismo moriría,
no porque sienta cansancio
sino porque me abruma el vigor.

Apacigüen mi miedo
que quiero volar,
serenen su miedo
...y denme libertad.

Amor al Amigo.(A Jacques Sagot, puente de Hadas)

2007-05-03T19:15:00.000-07:00

Sagot miente
cuando dice no cantar
cuando dice no entonar
para Ser palabra y sinfonía.

Sagot miente al sonrojarse
semejando ser mortal,
porque los maestros palidecen
y carecen
de pecado original.

Sagot extirpa la mala sombra
con la deboradora luz del adivino,
del blasfemo libertino
al que se crucificó.

Es oceánico, el Sagot,
superficial e inmerso
inconverso, delirante y sabio,
sospechoso...,
masivo culpable
por su universo de verdad.

Pasajero y habitante,
meditante y mensajero,
engendrador insaciable
y sociable emanador.

Emancipador de culpas,
fauno de los ignorantes,
jinete de las bienaventuranzas,
...inocente diablillo
que se solaza en la Gloria.

Se disipa, se transforma,
y se devuelve el Sagot,
a su terca mariposa
luego de enseñarnos a volar.

¡Salud!, Maestro,
¡gratitud!, Amigo,
porque se acabe nuestra vida en su abrazo
como suele hacerlo la vida
en un poema supremo .

Yo Soy Yo y Mi circunstancia...

2007-04-27T00:38:00.000-07:00

¿Y si fuese el corazón el que cita a la bala?,
¿o si con un guiño es él quien convoca al cuchillo?.

¿y si el ser víctima fuese una concesión?.

¿y si toda expansión fuese una huida?.

¿y si despertase quien nos sueña?.

¿y si creyésemos que el mal no existe?.

¿y si en vez de correr bailásemos,
y en vez de gritar cantásemos?

¿y si fuésemos notas musicales?

¿y si en verdad muriésemos, quién viviría?
¿y si en verdad viviésemos, quién moriría?

¿y si pudiésemos gobernar entre miles de millones?...
...¿y cuántas células nos constituyen?.

En el Universo no hay citas a ciegas...

2007-04-06T08:32:00.000-07:00

Decir puente
es decir mano, abrazo,
espiga que logra aferrar al viento,
camino que se teje para abrigar.

Decir puente
es lamer la sal
que escurre sobre las mejillas,
es mirar a la cercanía
con la capacidad del águila.

Decir puente es decirte,
porque es caminar sobre tus ríos.
Es cruzar en diagonal tu cuerpo
siguiendo la fuerza de tus caudales.

Decir puente es tomarte
con la furia de una tormenta
y observar el paso de los diluvios
entre tus arcos
mientras oprimo la dignidad convulsa
de tus barandas, pretiles y balcones.

Decirte puente es regocijo
por lo que hemos construido,
es enarbolar un susurro
para labrar el mármol caliente
que de las entrañas te fluye.

Decir puente es decirte,
como decirte es puente
para desearte y llamarte...
decirte puente es vida,
es caminar y rodearte,
...es siempre esperarte.

Decir puente es saberte libre
como se acompaña a las aguas,
saludándolas y despidiéndolas,
sin dejar nunca de amarlas.

PIANO

2007-04-02T22:37:00.000-07:00

Un buen día caí dormido
sobre el teclado de un piano,
y lejos de callar, la música
fue cada vez más bella,
la armonía celestial
se desparramó sutil y simétrica
y la energía desconoció las formas
convirtiéndose en sonido y calor
igual que en color y aroma,

Se evaporaron en sueños los pensamientos
y habiendo abandonado mi cabeza,
se auto dibujaron en dedos
para sumarse a la sinfonía licenciosa
y escurrir caricias como besos
en el costillar del instrumento.

Dormí plácido
aunque no hubo descanso,
ni retroceso,
tampoco pausa o distracción,
sólo hambre y constancia...
sed y abundancia,
expidiendo amor entre las notas
como navajas vivas entre la piel.

Creí despertar cuando el piano bailó,
arrullando con sensaciones
a mi rostro de batiscafo,
el piano bailó poseído por la serpiente quizá
que encanta y exilia seres humanos
cuando danza, muere y resucita
enjaulada entre pentagramas.

La música se hizo carne,
se derritió la canción en sangre
la sinfonía fue un exorcismo
y corearon los instrumentos
la fortísima partitura del piano.

El piano ascendía y descendía
enrojeciendo los ojos
y haciendo sudar a la madera,
se retorcía como tablones jóvenes
acechados por la intermitencia
entre la lluvia y el sol.

Al fin desperté, pero ya el piano no estaba...

...antes de dosificarme el miedo
en las atribuladas venas,
un ruido en la estancia acusó su presencia...

...ella volvía para compartir su vientre.

Tratándose de lágrimas

2007-01-31T14:12:00.000-08:00

Como tratándose de lágrimas
me destilaron los días,
goteando charcos de meses,
ríos de años
y mares de vida,
sobre mejillas calladas,
pendientes,...rojizas.

Como tratándose de vida,
se escurrieron las líneas
goteando palabras,
como afluente de versos
al mar de poesía,
en la palidez ondulante
del rostro perplejo
que es un papel en sequía.

Como si fuese poesía,
se insufla en mis venas
la musa del aire,
...como si fuese la musa
se escribe poesía
con temblor de pulmón,
sobre el tapiz corrugado
de las páginas-corazón.

Como si hablase un viviente
que se imagina valiente
creyendo que el infierno desata
diciendo a la musa qué siente
con la simpleza barata
del poema prudente.

Sin hoguera o simiente,
miente el esbirro
aun cuando calla,
aun cuando escribe
y solo describe
su piedra-mundo canalla.

Miente el poeta,
no cuando olvida la forma
o al rebelarse a la norma,
sino cuando inventa la musa
y al Universo deforma.

Tratándose de lágrimas...
transcurre el poeta,
como si fuese vida, tiempo,
...poesía de un profeta.

Estigmato

2007-01-29T00:30:00.000-08:00

Hace mucho que lavé las culpas
con el bautizo del que exilió los miedos,
hace mucho que no busco fuera
lo que me habita dentro,
no busco a Dios con palos de ciego
en las inventadas ciénagas del martirio
sino en el reflejo interior de mi alma,
donde Libertad y Verdad

son las columnas del Templo,
donde no pago a mercaderes por un perdón
ni hipoteco la dignidad por sus favores.

Hace tanto que desahucié la incertidumbre
para recibir con gozo el ciclo pleno de los días.

Hace mucho que soy Dios,
y me entretengo creando dimensiones,
percibiendo a mi parecer la realidad
a partir del fugaz cruce de las cuerdas
del tiempo, el espacio y la conciencia,
a cuya nota de armonía he llamado Ser.

Ya no me enturbian las palabras,
ni pendo de placentas o cordones
que me atan y estrangulan
aun antes de nacer,
ahora soy, ahora vivo,
ahora despierto sin temor,
sueño sin prisa, y camino,
...sólo camino,

como desde antes de nacer.

Ahora la serenidad es el ritmo
de los tambores cardiacos,
la Fraternidad me guía entre iluminados
y comprendo por contraste
la oscuridad del mundo.

El mundo es una percepción
que dura un solo instante,
el mundo es intimidad que cambia
desde el lugar que lo gesta.

El mundo será como soy,
será lo que soy.
Seré yo el mundo y la realidad,
seré la Vida,...seré Dios.

Desteñido por tus lluvias

2007-01-24T14:31:00.000-08:00

Observemos más seguido
que los rostros se destiñen,
entre abrazos, entre piernas,
entre lágrima y sonrisas,
...se destiñen nuestros rostros
cuando sueñan que les besan,
que les llueven las caricias
y que abrevan las palabras
en oídos de agua dulce.

Que los rostros se hacen piedra
de evitarnos,
de matarnos,
de acusarnos y olvidarnos,
se hacen piedra por la pena
de evadir la soledad.

Los silencios petrifican
a los rostros escampados
que evaporan el rocío
de las bocas invernales,
cuando cerca les susurran
sus tristezas empañar.

Yo desprecio los veranos
con la sed entre sus ojos
que compara con despojos
los océanos en las manos.

A cántaros lluéveme
bésame a oleadas,
para desteñir mis aguaceros
y anegarte las entrañas
que palpitan de calor.

Y allí, ...en tu piel,
...¿cómo están las estaciones?.

2007-01-20T01:37:00.000-08:00

Ahora entiendo

que son ecos las personas,

que en las flores me repito

y me repinta como a ellas

la brocha intensa del Sol.

...Ahora entiendo

que la crueldad es un espejo.

Comprendo ahora

el peregrinar de los péndulos,

y de los pétalos su igualdad

con la maciza roca.

Se disgrega lo sagrado

y las sombras se desploman

con la ronda de sus brazos

que un día fueron mi prisión.

...Ahora entiendo

que la libertad sabe a mujer.

Por tus cantos

2006-12-30T07:53:00.000-08:00

Deberías cantarme más seguido,
para habitarme desde mi oído,
cubriendo de escalofríos mi piel
y exprimirme lágrimas desde adentro.

Deberías ser menos sencilla
para dar pausa
a la motivación de mi esperma.

Deberías enceguecerme
para cesar la tortura
de tu desnudez sugerida,
arrancada por mis pupilas
de mortal lobo con vida.

Deberías ser menos rítmica, ¡por Dios!
para acoplar menos en mi deseo,
¡por Dios!, para vivir por algo más,
para respirar por mí mismo
y no sólo de amor por ti.

Deberías exorcizar mi conciencia
porque hasta ser correspondido duele,
y duele porque la felicidad completa
no cabe en un ser humano.

Deberías sangrar tu belleza,
por piedad,...por piedad,
para suavizar el ímpetu de su embestida
en éste,... tu lidiador suicida.

Debería morir el Dios
que me ha castigado
con la brevedad de la vida,
sabiéndote a mi lado,
tal cual, y yo...enamorado.

Si lloras hazlo a mi lado
para saberte mortal,
y beberme también
el dolor que exhalan tus ojos,
como lo hago con el llanto
de tu párpado genital.

Intoxícame con tus penas,
que mi muerte no será ausencia de vida
sino mi oportunidad de la eternidad contigo.

Disuelve en mi copa el mítico veneno
de tu ausencia de pecados,
...moriré vendido y crucificado
por encontrarte el Paraíso
y revolver tus ganas entre serpientes,
haciendo de ti, Magdalena...
mi único y original pecado.

Encuéntrame

2006-12-30T07:47:00.000-08:00

Encuentra mis apegos
en tu sueño cercano
y en los vientres amplios
de tus pupilas negras.

Encuéntrame en los intentos
por ser valientes y ser amantes,
por ser eterno en tus instantes
y develarme la conciencia
con tus estigmas de amor.

Encuentra mis temores
en la final bocanada
con que amenaza cobarde el tiempo,
y destílame la vida-pulpa
a partir de cáscaras humanas.

Cuando Sol cantes la luz
o llora Luna las noches,
encuéntrame tendido
de cara al cielo,
ultrajando a la soledad
con la memoria desnuda.

Encontrándote como a la muerte,
inevitable y compasiva,
con los anhelos paridos por la fe
y la renuncia calma a la resurrección.

Encuéntrame entonces,
dispuesto a morir en ti
para vivirte sin tiempo,
para que tomes mi aliento
y gestemos al respirar
un hijo de la eternidad.

LIBERÁDLA

2006-12-18T18:21:00.000-08:00

(Porque dios Padre tuvo Madre)

Si has buscado una religión
que te dibuje un significado,
te ofrezco en vez
la libertad de la realidad
donde Dios y yo somos poetas
y el pecado es morir
sin haberte encontrado.

Cabalga conmigo
y comulga los rítmos
en los altares santos
de lo que has de sentir...
...voy a crucificarte al amarte
hasta resucitarnos
sin dejar jamás de existir.

Confiésate libre conmigo
y ahógame en tus pecados
para expiarte las culpas
sin oración de disculpas.

Yo te absuelvo mujer en disputa
porque le han dicho puta
a la más valiente,
no por el alquiler
de su cuerpo que miente,
sino por la libertad
de querer lo que siente.

Si eres tú
el cristo crucificado
mira en mí
al ladrón a tu lado
presto a rasgar mi carne
con tus espinas,
por tu perdón
a mi ancestral pecado,
y merecer verme al fin
en tus ojos reflejado.

Yo te absuelvo mujer
yo te espanto las culpas
yo te lavo los pies...
y te espero al pie...sí
...al pie de tu cruz
con pesebres de luz.

Perfecciones

2006-12-14T07:48:00.000-08:00

Te rento mi vida
para que rayes paredes
y poderte leer
cuando te hayas ido.

Procura dejar crucigramas
para descifrarte en huellas y olores,
para escucharte los ecos
en mis estancias de soledad,
o cuando visto máscaras de piel en la piel.

Olvida algunos rastros en mis aposentos
para apoderarme de ellos
y masturbar los recuerdos
con pasiones mudas de orgasmos.

Deja labios estampados
en entradas y salidas
para cultivar la humedad
y esperar los milagros...
en el aliento previo de tus besos
ahora ausentes.

Deja sombras y enigmas
que me dibujen tu cuerpo
para volver a él y aferrarme
en la cópula del remordimiento.

Que vea tus pies tras las cortinas,
...el susurro de tus baños
entre jabón y remojos,...
...el maldito ángel en tus ojos.

Olvida restos de voz
entre el crujir de las rendijas,
en el espacio que parto al caminar,
en las goteras...
y en el grito interno de la erección.

Deja abandonados algunos gestos
para tapizarme el frío
y ahuyentar los zumbidos del vacío
que precede al respiro,

...deja algunos gestos
para construirte un altar
y ofrendarme en el sueño.