DESPECADOR

Mejor sin palabras

2009-10-12T07:39:00.000-07:00

Labios: ¿Qué, si no puerta,
ventana, trinchera,
vianda y hoguera?.

Huerto de cosquillas,
palpitación en bocados,
reanimación para sofocados.

Labios: ¿Qué, si no fin,
principio, retorno,
fruto, escafandra
y enjambre del Hombre?

Callados, vencidos,
ocultos o heridos,
un bosque volteado,
un amor agitado.

Labios: ¿Qué, si no prismas,
compases, envases,
tesoros fugases?

Barcazas, carruajes,
columpios, rosales,
banderas del alma,
… furiosos anclajes.

Vida en borrador

2009-09-22T23:39:00.000-07:00

Serían las cinco de la mañana cuando Helen atravesaba una calle aun gris por el reciente paso de la bruma, su paso célere competía con el ritmo de su corazón y la respiración le ardía por el frío, que mezclado con temor, le rasgaba las vías. Siempre ese maldito frío, que le dibujaba abstracciones en la espalda y le besaba los pómulos, le helaba las orejas con susurros y le despeinaba la calma. Siempre esa soledad, circundándole los miedos como la más fiel meretriz. Siempre esa prisa, que le azuzaba como empujada por tractores, que le hacía huir de nada, pero siempre con una premura atroz.

Igual que siempre, la asaltó un miedo absurdo, una portentosa fuerza que le carcomía las extremidades y de nuevo le apretaba el pecho. Igual que siempre, se dijo a sí misma, para disimular su sospecha, pero ésta vez algo era innegablemente distinto, su vaporoso enemigo la abrazaba ahora con un inusual apego. Quiso atribuir su ahogo a una inventada disminución de su tolerancia a los perfumes de la madrugada, …pero la verdad la consumía: Era el desasosiego el que crecía como nunca antes, y le hacía insuficiente el respiro.

¿Acaso le prevenía su propia carne de alguna calamidad inminente, o estaba percibiendo demasiado cerca el aliento oxidado y penumbroso de la muerte? ¿Sería esa la opresión que deja el vacío cuando el alma se apresta a abandonar el cuerpo?

Su sospecha le exprimió lágrimas, que igual eran lamidas de inmediato por el frío, y el miedo le punzaba las pantorrillas para que ella percibiese con mayor estupor que sus piernas ya no le servirían para correr. Las rodillas, a punto de someterse, y sus manos tomadas por la lividez de quien muere por partes.

Cada vez menos aire en su pecho, cada vez más pausada su marcha, cada vez más lejano el refugio, y el frío…, el maldito frío poseyendo sus entrañas.

Pensó en lo que recién había dejado, su cama tibia, el baño fresco, el desayuno apurado pero suficiente, el “buenos días” colgando en algunas ventanas, y, claro, la cosquilleante aprehensión de abandonar lo conocido para enfrentarse a un nuevo día. Reparó hasta en la ridícula sensación de extrañar su inofensiva existencia. Más sola que nunca, aunque rodeada de millones de testigos, sentía que no llegaría al final del camino.

Despejada la duda, su piel dejó de sentir. Una mano le soltaba el cuello mientras veía caer al piso su propio cuerpo ultrajado.

Helen comprendió que es posible morir dos veces, y que la muerte misma suele suicidarse. Comprendió que la parálisis por miedo es un acto de misericordia, un gesto piadoso de la muerte cuando ésta nos mira a los ojos.

Actualidad en el trópico

2009-09-13T12:37:00.000-07:00

En este momento se discute por acá si debe seguir existiendo una religión "oficial", reconocida así por el Estado.

Algunos se oponen con fervor, y yo comparto esa línea de opinión.

¿Acaso nadie se ha preguntado seriamente qué papel debe jugar el Estado en la organización social?, ¿Acaso nadie vislumbra los límites que debe tener ese papel para que resulte legítima la intervención del Estado?, ¿Acaso ya nadie se sorprende de que sea el Estado el que se atribuya la determinación de la fe que pueda profesar un pueblo?. ¿Acaso la intervención del Estado tiene puertas abiertas para colmar de restricciones o condicionamientos también nuestro fuero espiritual?, ¿Acaso el alma del Hombre y lo que la nutra requieren de "oficialización" alguna?. ¿Acaso nadie se cuestiona si en realidad Dios está en las religiones o si nos habita y constituye más allá de los dogmas y de las construcciones de Estado y sociedad?. ¿Acaso no resulta obvio que la experiencia de Dios, de fe y de espiritualidad no requieren de asignaciones presupuestarias ni de respaldos "oficiales"?.
A mi solo déjenme ser libre para respetar la libertad de mis semejantes, y si de la idea de Dios se trata, le honro sin alimentar mercaderes o las imposiciones que estos pretenden.

El verdadero virus

2009-05-25T01:50:00.000-07:00

El gran vientre está enfermo, la Madre ha sido infectada y es su derecho recuperar la salud.

Pocos años de incubación, y ahora la fiebre, el sudor y el edema sintomatizan su mal.

Arde y alucina, se retuerce en escalofríos y se prepara para luchar contra el cáncer que le desaparece su verde cabello, le agrieta la piel y seca su boca.

Su voz quejumbrosa se apresta a tosernos para volver a tomar aliento. Lágrimas ha vertido y aun su abrazo no cesa, tampoco nos niega su canto de amor ni su insuperable belleza.

A tus pies sumiso, heme aquí sometido a la muerte inminente por devolverte tu bienestar.

Adiós Madre, perdón por el desamparo y gracias por el divino regalo de haberte acariciado y en ti verme reflejado.

¿Qué hemos hecho hermanos?, ¿Cuándo dejamos de ser hijos para convertirnos en plaga?

Vuelvo a ti Vientre azul, cuando así lo quieras, para sumirme en tu esencia y volver a nacer de ti, quizá con otra conciencia.

¡La Madre ha sido infectada y es su derecho recuperar la salud!

Mi último gesto de Amor será entregar con valor la vida de sueño que me has prestado.

Vive Madre, Vive Vientre, Vive Tierra, Vive, Vive por mi,
pues ya nosotros tus hijos no pudimos vivir para ti.

Bienvenido

2009-05-17T21:30:00.000-07:00

Don Mario ha muerto. Pasa de inspirado a inspiración. Bienvenido, le dice ahora la verdadera Vida. Ha logrado pasar completo a través de los entresijos que descubrió y reveló en sus obras magníficas.

Cuando un poeta muere, celebramos su nacimiento.

¡Salud! Don Mario, bienvenido a todos.

Lucidez agobiada

2009-03-23T03:23:00.000-07:00

No me busquen entre los muertos, que aun desde mis exilios los suspiros me brotan y la cantera de sueños se yergue prolija.

No me lloren las ausencias, porque aun escucho sus ruegos y preparo mis pasos para el regreso.

No me tengan pena, que las libertades me invaden, y celebro los días porque son días y porque contienen estrelladas noches.

No me crean en soledad, pues me acompañan las musas con su piel de piano, prestas en mi pensamiento a que les recorra el alma con las coreografías de mis dedos.

No me siento cansado, sino pleno de apreciación y consciencia durante mis horas de ocio retozando con el presente, preparando con su consejo mis inevitables nupcias con la muerte.

No estoy distraído, solo soy libre en un mundo de terribles cercanías, ni estoy dormido aunque lo parezca, solo me place contemplarme a mi mismo, y buscarte en el confín de mi alma… para tender mi tienda junto al fresco oasis de tu abrazo, y habitar allí hasta el final de los tiempos.

No crean que ya he muerto, ni que ha cesado mi respiración, es solo que vuelvo donde me aman, es solo un regreso a tu pecho.

Tampoco crean que regreso, más bien nunca me he ido. Sigo aquí, alejado de la cordura, esperando lluvias para florecer.

Desde este cielo

2009-03-15T01:30:00.000-07:00

Ya no creo en las tentaciones. He caído con voluntad rendido ante el implacable peso dulce de la suficiencia.
Tu amor me ha sosegado las tormentas de carne y hambre, y ha colmado mis mares de la suavidad que solo existe en la eterna música que se teje cuando convergen las dimensiones.
La armonía que has gestado sobrevive por si sola y con dos corazones, en el vientre conjunto de nuestro hogar sin paredes. Sobrevive sin dejo de duda, como las corrientes del Nilo azul, como el impulso vital del Universo, como la intuición pecadora del Hombre y la verdad de su salvación.
Tu paz, como la soledad a los inconscientes, me habita por completo, me rebosa,
me define y diluye entre completitud.
Tu existencia me hace simultáneo, convocado en tu sonrisa y en el brillo de tus ojos, evocado por tu sueño y por tu respiración.
Hace tanto que te amo, que las estrellas mismas han perdido memoria.
Más bien te amo desde que fuimos estrellas,
…y he de amarte hasta que volvamos a serlo.

La eterna brevedad de un día

2009-03-07T01:57:00.000-08:00

Atardece en mi boca, cuando tu piel toma la parda textura de un ocaso, y mis besos de sol se ponen entre los ondulados paisajes de tus orbes.

Anochece en mis brazos, cuando se apaga el día de mis ojos y el abrazo se acurruca en la calidez de tu cuerpo. Y me toma el olor del millón de hogazas tibias que envuelve tu cuerpo, y me nutre el paladar tu sabor a color, música y poesía.

Amanece en mi vida, cuando se abren tus ojos, despiertos manantiales de los que bebo alboradas y fecundo mi resurrección.

La vida adquiere sentido porque sos y cuando estás.

Mi vida es uno de tus días,... o quizá son tus días los que me dan la vida.

Siempre el último

2009-02-17T20:41:00.000-08:00

¿Saben?, escribir un blog puede ser la experiencia más solitaria del mundo.

Me parece que se trata de lanzar un grito esperando escuchar ecos, me parece un contradictorio intento por desvanecer distancias. Me parece que escribir un blog es una jugarreta adivinatoria que en realidad contiene millones de plegarias, es como un sueño confuso en el que se vaga por un oscuro bosque de rostros imaginarios, voces silenciosas, distorsionadas figuras entre la bruma y un vacío cierto del que se percata primero la carne.

Escribir un blog me parece un síntoma de anorexia en los poros, una profusa hipotermia que se esparce conforme van desapareciendo los besos. Escribir un blog es, la mayoría de las veces, un acto de piedad consigo mismo, porque las letras que van y vienen toman el significado de los epitafios o los discursos funerarios cuando se quiere demostrar amor a presencias ya inertes.

¿Y si en el exilio del blog asoma la esperaza de convertir letras en abrazos?, … Horror, confusión, incredulidad y desconfianza.

¡No!, mejor amémonos en letras, glifos, signos o escudos, besémonos las pantallas y acariciémonos las mascaritas -dice la mayoría-, porque la soledad es una discapacidad a la que hay que reponerse, y la autocompasión crea dependencia.

¡No! –insistirán- porque de eso no trata este juego, mejor que hablen los dedos con la velocidad que quieran, porque su habilidad les permite mentir planificadamente. ¡Mejor huir y evitar la experiencia del verdadero gozo!, porque el muro del teclado esconde o “protege”, y evita exponerse a la magnitud de la verdad cuando nos encontramos a nosotros mismos en los cercanos ojos de otro ser humano.

¿Y si vivimos y morimos en la virtualidad, guardando las “apropiadas” distancias?, … ¡Tampoco!, “algo” nos traiciona: La totalidad de la piel que no se acostumbra a las virtudes tecnológicas, la totalidad del alma que sigue creyendo en los abrazos y alimentándose de besos.

Creo que escribir un blog es tirar botellas con mensaje,

…pero yo no pido de vuelta otra botella.

Tratemos de no confundir el destierro con un hogar.

Lucidez

2009-02-09T07:35:00.000-08:00

Recibe mi arpón despuntado
en tu herida trágica del génesis.

Rodéalo de fricciones
y cíñelo con musculares lenguas
en un perverso abrazo
de tu laceración pudorosa.

Engúlleme el aguijón
asestado en carnes y vacíos,
acométeme el sexo con besos,
enormes, sonoros,
profundos como una asfixia.

Bautízame el garfio romo
que ensancha tus grietas vivas
y píntalo de aguas internas
con tus ocultos óleos.

Recíbeme el profano arpón
que sacrílego acierta
en los lomos del pecado,
y erígeme así la hombría
con vestigios de sangre
en un lecho sin memoria.

Pero…
¿Acaso no es cobardía
la inanición del corazón?

Pausa y lucidez…
Culpa y perdón.

Perdón mujer
por el involutivo apremio,
por el desvarío que dura
la vida de los hombres.

Perdón mujer
porque el arpón es un arma
y tu sexo no es herida
sino un párpado más.

Cierta Ficción

2009-02-02T01:32:00.000-08:00

Los solitarios saben que la noche habla, contemplan sus labios inflamados de nubes negras e interpretan las palabras que ésta difumina entre el aire espeso exhalado por las sombras. Se afirma que quienes entienden a la noche, siempre son solitarios, porque la obscuridad solo repite los rostros como si fuesen ecos de un mismo grito, inventa ciudades rasgadas y tiñe de carbón la piel.

Los solitarios suelen ser aulladores, melancólicos y adictos a los abrazos anónimos; suelen tener dolor en los pies, cicatrices en los brazos y un dejo de lividez perenne en la cara, las uñas y los labios, que dicho sea de paso, se les resecan de escupir plegarias muertas.

Los solitarios resultan ser excelentes nadadores en océanos de penumbra, se mueven con sigilo, atisban con pericia y huyen siempre más veloces que la luz. Quizá los solitarios son muertos, pero como la vida es voluntad, reviven una y otra vez cuando la turbia majestad de las tinieblas les tiende la mano y les invita a bailar… y no es casualidad que la noche baile tango.

Quizá son muertos, porque de miedo son sus bocanadas, pero al haber pasión en el miedo, regurgitan temeridad y arrojo, auto abandono y dosis de osadía con un ligero tufillo suicida. Quizá son en exceso terrenales, anclados, viscosos y lentos. Quizá murieron sólo porque olvidaron volar.

La noche existe para jugar con ellos: Les esconde los sueños, los hidrata con lágrimas y los distrae con sombras. La noche ama a los solitarios, les seduce, les moja, les liba la espalda con lenguas frías, les muerde con ceguera los pechos, les excita y les entierra… les abruma el pensamiento, les disloca los huesos, les desgarra la consciencia, y ya hincados y exhaustos les besa en la boca. La noche les apuñala el corazón con la suavidad de una cosquilla. Les ahoga de vacío con su propio aliento y les exprime el alma con su lazo ancho y negro.

Y los solitarios también aman a la noche, ese reino bicolor de igualdad suprema que les entrega un infinito cielo, un manto seguro para enjugar los miedos y sofocar las horribles angustias con apariencia de girasoles. Paradójicamente, la noche siempre acompaña a los solitarios… los habita desde adentro. Les entumece las entrañas para que crezcan allí las malas hierbas… esas feroces caníbales que nunca mueren y que crecen entre las venas como enredaderas.

Figuras descarnadas, cabello revuelto, pupilas grandes, llanto presto y cadáveres como equipaje. La tragedia de los solitarios.

Ojalá sea siempre de noche… para que mi soledad se esfume.

"Del otro lado"

2009-01-26T01:42:00.000-08:00

En un momento de desolación, hundió sus nudillos en la frente, y con los ojos sumidos en una brillante obscuridad, repasaba años en segundos, y, sospechosamente, sobresalían aquellos pasajes más angustiosos, desadornados con temor y pesar, con incesante insatisfacción y un eterno hedor a conflicto.

Hacía y deshacía canales en su cabello con las aspas de sus dedos, como si se pudieran cosechar ideas con las semillas de la traición a uno mismo. Respiraba por inercia de su anatomía inconsciente, porque sus ganas ya habían sido tragadas en un intento por despejar sus anudadas vías. Y el silencio,… estrujándole con la sensación y el ruido de los dientes mordiendo el hielo.

Y las razones,… se dibujaban en un fondo espeso como brevísimas auroras boreales, que ahuyentaban a cualquier amanecer. Y las verdades rasgaban su carne como navajas con sal: La verdadera indigencia es espiritual –decía con miedo-. Una vida es existencia zurcida de retazos débilmente cosidos, como una cobija con más vacíos y oquedades que resguardos ante el frío, es un abandono diario, constante, como el amargo beso de la sevicia. Una vida es parco exilio auto infligido con resignación, similar al último camino que emprende la agonía de los paquidermos.

La muerte puede vivirse cuando arrecia la indigencia del alma, cual aguacero copioso e intempestivo, pues no solo por muerte se esfuma el Hombre, sino también por soledad, y es que la muerte le hace invisible para los demás, pero la soledad le desaparece para sí mismo.

Cuántos días con sus noches, cuánta espera en una vida que escuece, en una existencia quimérica sostenida por máscaras y palabras. Cuánto tiempo compadeciéndose, cuánta imbecilidad acumulada por entregarse al capricho y la ignorancia de sus miedos con aspecto de personas.

Y el apego a todo, gestando cadenas con la celeridad de las infecciones, corrompiendo la perfección de la existencia.

¡Alma, despierta! – le apuraron-, que mañana es tu turno…

Al día siguiente nacía un niño en la Tierra.

El engaño de la soledad

2009-01-17T20:41:00.000-08:00

Las penas le sabían presuntas, irreales, apenas sugeridas, sin embargo le pesaban como una torre de babel sobre las espaldas. La confusión se vestía de tempestad y golpeaba a intervalos su desprotegida consciencia, como lo haría una marea enfurecida, contra las costas vastamente frágiles.

Cómo aplasta algo invisible -se dijo entre vislumbres de lucidez-, cómo arremete contra la paz en brutal golpiza un gigante hecho de pensamientos.

Nunca la soledad le había respirado tan cerca, a pesar de los amigos y de la indiferente masa que constituía su filiación. Se sabía rodeado de miles,… pero la isla que habitaba no desaparecía, más bien crecía con cada abrazo mecánico, con cada árida sonrisa que convertía en estepa su bosque de anhelos. Nadie escuchaba cuando quería decir, y nadie decía cuanto quería escuchar, sospechaba que el abandono era premeditado y que los amagos de amor habían sido carnadas hacia su desgracia.

No había tenido noticias de la última persona a quien confió su corazón, ciertamente su habitación semejaba un museo, reteniendo recuerdos y tomando por rehenes a un millón de objetos, otrora causa de sus ingenuos suspiros.

El espejo lo culpaba, y los sueños se tornaban ponzoña intoxicando cada amanecer. El teléfono mudo, el correo vacío, la ropa triste, los ojos en fuga y el alma con sed.

Si tan solo sonara el teléfono yo renacería –repetía para sí-, porque alguien me habría recordado. Bendeciría su gesto –aseguró-, abrazaría su voz y sinceraría las palabras, y seguramente lloraría, porque quien le llamara habría salvado su vida.

Silencio de martillos, demasiado peso para ser llevado. Quizá nunca había entendido que el tiempo ataca a sus carceleros. Quizá nunca había reparado en que el dolor se alimenta de vida.

Sonó al fin el teléfono, el esperado ruido llegó como adivinando la urgencia. Bendito timbre salvavidas que repetía su coro hasta inundar la casa. Bendito timbre que hacía de su estridencia un canto, una celestial respuesta para quien había implorado por ella.

El teléfono sonaba insistente y él lo escuchaba, pero su más sentida imploración escapaba muda en una última lágrima, pues ya la cuerda se había tensado en su cuello y su respiración cesaba.

LA ERA DEL ALMA. Masonería y Humanidad

2008-12-08T00:56:00.000-08:00

Todos hemos entendido que los símbolos y tradiciones de la Masonería se inspiran en Antiguos Misterios que datan de los albores de la civilización, y que tal bagaje se fue transmitiendo en tantos leguajes como pueblos han existido.

Hemos entendido que el objeto fundamental de los Misterios Antiguos consistía en enseñar a los Hombres la verdadera ciencia del Ser y guiarles hasta que percibiesen la magnificencia de su perfección, alcanzando así el estado crístico que trasciende la más venerable maestría.

Los Antiguos Misterios, trataban de santificar a los Hombres, iluminar sus almas y ponerles en condiciones tales que se volvieran a unir conscientemente con Dios, para ser Él y su Obra.

Tales Misterios decayeron por la ambición personal del sagaz sacerdocio y de los reyes despóticos. El egoísmo triunfante en los últimos tiempos del Imperio Romano había ahuyentado al verdadero espíritu de los Misterios, de los que no subsistía más que su forma externa, pero dichosamente, jamás se rompió la cadena de fraternidades –entonces justificadamente secretas- que enlaza la antigüedad con los tiempos modernos. De esos Antiguos Misterios desciende la Masonería Moderna, en su simbolismo, su ritual y su inspiración.

Ojalá, entonces, estemos cada vez más convencidos de que el lenguaje descriptivo del ritual masónico contiene un significado más profundo del que aparenta y de que en la simbología masónica subyace un conocimiento que, efectivamente, abarca las Verdades eternas del Universo, la Sabiduría más sublime de la cual surgen todas las respuestas.

La Masonería es, especialmente, la guardiana de ese cúmulo de conocimientos, y no debería, como ha dicho el autor Carlos Vail, “satisfacerse únicamente con poseerlos a imitación de sus predecesores, sino que, por el contrario, debería entrar decididamente en posesión de su herencia buscando en ellos la Antigua Sabiduría. Porque el confinar la interpretación de sus símbolos y leyendas a meras lecciones de fraternidad y de moral, como si se tratase de una religión exotérica más, es no comprender la profunda significación de los jeroglíficos y parábolas masónicos, y así, despreciar el verdadero secreto que ellos guardan”.

Porque he de recordaros que ese Secreto, que poseen y custodian los Masones, tan divulgado en la mitología urbana y tan vilipendiado en los profanos tabúes, existe, y es en ese círculo de iniciados que recae la responsabilidad de conocerlo, estudiarlo, practicarlo, vivirlo y heredarlo, para que sea cumplido el fin último de la augusta Institución que los reúne, a saber, el perfeccionamiento de cada ser humano para el perfeccionamiento de la Humanidad.

Os recuerdo que no es acertado divorciar la vivencia masónica individual del trabajo conjunto en Logia, pues tales ámbitos no son sino un complemento, una reciprocidad constante y activa, una vigorizante experiencia unívoca hacia la perfección a través del conocimiento, el estudio y la reflexión.

El conocimiento, se nos ha dicho, es el camino hacia la perfección. Pero ese conocimiento no se refiere a la acumulación de datos relativos ni a informaciones temporales, se refiere al conocimiento de sí mismos, porque quien se conoce, encuentra todas las respuestas. El camino a ese conocimiento no es una experiencia académica, ni siquiera la existencia misma. Ese camino es una decisión, una convicción, una forma de vida, pero una vida consciente.

Así entonces, ningún masón teme a la muerte, porque la muerte no acaba con la energía que le constituye, porque la inmortalidad del Alma que predica, le hace parte del Alma eterna e infinita que nos contiene.

El masón no teme a su grandeza ni a su divinidad, no teme a la perfección de sus obras ni a la omnipotencia de su espíritu, no conoce la huída cobarde ni la engañosa modestia, ante su condición de Dios creador, de Alquimista del Espíritu y transmutador de la realidad a partir de la fuerza de sus virtudes, primero sentidas, luego pensadas y al final manifestadas en palabras y acciones.

El masón comprende que le es propio concebir el mundo y el plano de la realidad según sea su mejor aspiración, su más grande idea de sí mismo, porque el mundo y la realidad serán para sí según su percepción, y para sus semejantes según su vívido ejemplo. El masón sabe el poder de la Consciencia; permanece imperturbable ante la realidad exotérica porque habita en otro Reino, donde es creada la Luz del pensamiento, donde se unen las polaridades, donde existe la Unidad y se gesta el Universo como experiencia refleja de sí mismo.

El masón vive su experiencia de pasiones y emociones con el dominio de su consciencia, transita por la humana existencia percibiendo la manifestación de las dualidades, sin olvidar el foco único de éstas. Siente el dolor como una maravillosa experiencia terrena y por tanto pasajera, experimenta la dicha como un fluido natural y constante. Piensa en la perfección y la decreta porque la energía del pensamiento consciente y la fuerza del verbo hace posible crear y transformar los Cielos y la Tierra.

El masón comprende su estado superior de consciencia y por tanto acepta la fugacidad de su permanencia en dominios inferiores. El masón muere antes de nacer, y la iniciación le resucita entre los elegidos para no temer ni morir nunca más. El masón no tiene expectativas sino pensamientos creadores, por tanto no experimenta decepciones, miedos, culpas o angustias, el masón no tiene vicios porque la materialidad le sobra, y en tanto, le carecen de razón los apegos y las dependencias. El masón encuentra su vida terrena como un gran juego de tantos espejos como prójimos hay, para suponer debilidades, limitaciones, vicisitudes, milagros, misterios, equilibrios, descubrimientos, necesidades y dogmas; encuentra su vida terrena como una aventura para explorar desde una perspectiva de individualidad las virtudes y las indignidades, los estados elevados de Consciencia y las imperfecciones humanas, los efectos de ello en la generación de la Luz y de la Obscuridad.

El masón se comprende a sí mismo como una explosión de luz, un foco consciente de decisiones en total armonía con el fluir de la Vida, un emisor de completo entendimiento y, en tanto elegido e iniciado, un potencial Dios, completo, perfecto y eterno. Un ser acabado y recreado cada día de su vida.

El masón reduce su tiempo al Ahora, porque el tiempo no es concebible de otra manera, sabe que anhelar el pasado o temer al futuro, es la manifestación de la duda y la inseguridad sobre el aprovechamiento del único momento real y total: El presente.

El masón ama en vez de querer, porque amar es dar sin recibir, mientras querer es necesitar y dar con esperanza, porque querer gesta expectativas y estas generan ilusión, temor, conflicto y dolor. El masón valora el silencio como medio para reconciliarse y recordar quién Es en esencia, valora la soledad porque se basta a sí mismo, y agradece la compañía porque le enfrenta al reflejo de sí mismo y al compromiso del perfeccionamiento.

El masón se ha quitado la venda de sus ojos, se ha levantado de entre los muertos para vivir eternamente, se ha transfigurado en un ser conscientemente perfecto y ha ascendido a un reino de Luz convertido en Dios. El masón es el Sabio simbolizado en sus rituales. Es el Gran Geómetra poseedor del conocimiento y ejecutor de su voluntad con el poder de las decisiones y las percepciones. Es el Gran Arquitecto que se construye a sí mismo y con él al Universo, es el inmortal que se sabe constituido de la energía viva y eterna que trasciende al tiempo e identifica a los dioses, es la estrella flamígera de la que parten el conocimiento y la guía. El masón ha alcanzado la salvación en tanto ya no mora en tinieblas y se ha erigido en Salvador del Mundo en tanto irradia su Sabiduría y lleva Luz a los que llaman, a los que piden, a los que tocan.

El masón es el alquimista que en el crisol del V.I.T.R.I.O.L. halla las respuestas para convertir el Plomo humano en Oro divino.

El masón, por vocación debe ser un iniciado en los Misterios Antiguos que le han de procurar conocimiento de sí mismo y por tanto del Universo entero, Sabiduría Superior para entender la Totalidad de su existencia, la Verdadera Realidad y la razón de su inmortalidad.

Os recuerdo que la iniciación es un renacimiento, una reinvención de sí mismo, una decisión para convertirse en el ser simbolizado, un despertar de la consciencia, una purificación de lo profano para ir a lo divino. La iniciación es un nacimiento místico, la iniciación es la muerte y la resurrección. Iniciación no significa consumación de algo, sino empezar algo. La Iniciación es la liberación del espíritu con la muerte y el renacimiento a la verdadera Vida. La Iniciación es la que nos identifica más allá de los rangos y las ocupaciones. La Iniciación es la angosta entrada al Paraíso de la consciencia, el inicio del constante camino hacia la Unión y el empezar a probar el alimento del Amor verdadero.

El acontecimiento culminante de los Misterios que nos inspiran y de nuestra Iniciación, es la conversión del Iniciado en Dios, ya sea uniéndose a la Totalidad Divina, o percibiendo conscientemente su manifestación desde la ilusión de la individualidad.

El fin de nuestra actividad es la investigación, el descubrimiento y la vivencia de esa Verdad eterna y todopoderosa. Esa Verdad tenida por Secreta, en la que el Hombre abre sus ojos para convertirse en Luz, abre su consciencia para convertirse en Dios, abre su entendimiento para convertirse en Creador del Mundo, abre su pensamiento para convertirse en Hacedor de milagros. Abre su corazón para que las experiencias terrenas entren impuras y salgan purificadas. Abre sus brazos para la Comunión con todos y así consigo mismo.

Es menester recordar que la Masonería es el vehículo del mismo conocimiento oculto, que la Sabiduría oculta esta encarnada en su simbolismo y ritos, y que, quienes poseen las claves secretas, pueden descubrirla, pueden vivirla y transformar al Mundo a partir de su propia experiencia y percepción.

Somos Uno, Somos Totalidad, Somos Dios experimentándose a través de la individualidad. Cada uno es Dios, es Todo y Uno con Todo. Cada uno Es Dios por la Consciencia de sus pensamientos y de sus actos, por el Espíritu que nos contiene y que contenemos, por la Energía Viva con que creamos y por el Poder transmutador de nuestra percepción: He allí el Secreto de la Sabiduría, la Verdad Sagrada y el Nombre sobre todo Nombre. He aquí el contenido del Arca, el Misterio revelado, la Piedra Filosofal, la clave de la comprensión del Todo. “Yo Soy”: es el nombre de Dios, porque Dios es existencia consciente, energía creadora y transformadora, Dios es Pensamiento, Conocimiento, Verbo y Acción, Dios es el constructor y la obra, es el Hombre y el Universo, es Todo, porque en Dios y para Dios la Separación no existe. Esa es la obra intemporal de la Unidad con Dios, de la No separación, de la eterna transformación de la energía con su fluir hacia la Gran Alma que lo es Todo.

Ay de aquel que siendo llamado, prefiera la corrupción de las palabras y el vacío de los conceptos. Ay de aquel que se llame iniciado y siga siendo ignorante, cobarde y sumiso. Ay de aquel que dude de sí mismo y busque respuestas sabias en dioses externos o materiales. Ay del que pisotee los tesoros heredados. Ay de quien se llame masón pero tema ser Iniciado.

Todos somos masones, en tanto somos constructores de nuestro templo personal y así del gran templo colectivo. Todos somos masones, en tanto somos alquimistas espirituales. Todos somos Dios, en tanto somos su obra y a la vez sus obreros.

Declaro iniciada la Era del Alma, en la que el Hombre vuelve su mirada hacia sí mismo, reconoce la temporalidad de su experiencia humana y busca la Luz, para aceptar y esperar con Sabiduría la Regeneración natural de los equilibrios universales.

Ya basta de Temor, de Terror, de Mentira, de Violencia, de Inconsciencia.

Es hora de evolucionar, ha enmpezado la Era del Alma.

EL FINAL

2008-11-22T17:48:00.001-08:00

Para el final de la vida se quedan los recuentos, los inventarios de llanto y de carcajadas, la sumatoria de las libertades y las represiones, la despiadada compilación de lo dicho y de lo callado, de lo vivido y sentido, y de los días con sus ocasiones que quizá tan solo hemos atestiguado. Para el final de la vida queda el arrepentimiento que sabe y huele al descomunal vacío que deja un bosque volcado, queda una suerte de urgencia con nuestro nombre, que veloz nos sobrepasa, encalla y se ahoga ante nuestros propios ojos en un espeso charco de arenas movedizas. Queda entonces el arrepentimiento por lo que hicimos a sabiendas de la incomodidad de la verdad, esa vetusta madre que nos tatúa las culpas, o por lo que no hicimos, aun cuando conscientes y convencidos hubimos amordazado al corazón y sofocado su quintaesencia con intención criminal o con simple indiferencia, ambas, después de todo, comparten la letalidad de su efecto.

Y las preguntas llueven al final como presagios de una sentencia, las aguas de la esperanza se desbordan para aliarse a nuestra sed, y los caminos que nunca transitamos por consejo de la cobardía, regresan trocados en laberintos que, cual serpientes vengativas, esta vez se anudan en nuestro endeble cuello, porque en asuntos de vida no existen atajos, ni perdón posible para la cobardía.

El “ahora” se vuelve tóxico, escaso, difuminado y en caída libre, transformado al final en veneno, por imposible, irreal e inalcanzable, momificado en las tumbas del pasado, vertido sin usar en una fosa común donde dejamos pudrirse el tiempo. El virulento “ahora” con su marea de momentos idos, multiplica su seducción como lo hace la boca de la hermosa muerte y su eterno beso de sueño, acrecentando la agónica sed de vivir. Se realiza la alquimia de los instantes, y del plomo de su juicio humano, amanece un dorado destello que enceguece a la avaricia misma por existir.

Las oportunidades se desvisten de reflejos y descubren su desnudez formada de una sola encrucijada, un solo circuito interminable: Ser o no Ser, Fuiste o no Fuiste. Incontables los fantasmas mentales, la pavorosa imaginación intenta revivir, a precio de hadas y duendes muertos, mil y un cuentos con nosotros como demorados protagonistas. Es la desesperación del final, en quien ha desconocido el camino.

Cuando llega el final se abren los calabozos que suelen permanecer vigilados por lo vano, carcelero por excelencia, se desploman las prisiones construidas por el déspota que se atrinchera en la mente para contener a la vida, y escapan los reprimidos: abrazos, palabras, caricias, sensaciones, sueños y deseos, para arremeter convertidos en buitres que detectan el nauseabundo hedor del tiempo agonizante y predicen el peor de los finales: el suicidio por inexistencia, consumado día tras día.

Para el final es que esperan a parir las angustias, reproducirse los miedos e hincharse los apegos como un merecido escarmiento, bebiéndose nuestras sustancias en una última cena y desecándonos el alma antes que el cuerpo.

Para el final quedan los rezos como fertilizantes de la fe, quedan las despedidas a quienes siempre olvidamos dar las bienvenidas, quedan los apurados enjuagues de vida en quien ahora padece por deshidratación de amor. Quedan las ofrendas desteñidas por el llanto y el sabor acre de la compasión cuando se recibe con adioses.

Queda cortando y sin sopor, la quirúrgica cuchilla del ansia por regresar: a la concepción, a la consciencia, al olor, al regazo, al pecho, al arrullo, al juego, a la magia, a la canción, a la mirada, al susurro cardíaco, a la tibia almohada de piel, al manantial de besos, a la frágil posición entre la espada de cielo y la tierra por pared, al vértigo de los sueños que devoran al tiempo, al remedio del que nos nace la fe, al mundo de las preguntas, al vislumbre de Universos en las pequeñas cosas, al ungüento de aliento, al refugio de enaguas grandes, a los asomos de libertad, al hormonal “golpe de estado” del que germina el adulto para empezar a morir, al encuentro con el cuerpo, al misterio de la compañía y el milagro de la soledad, a la palabra y al silencio porque la palabra es silencio y el silencio es verbo, al oro del minuto y al plomo de la prisa, al volátil tesoro de la vida, que tanto crece y vale cuanto más se derrocha.

Al final queda, que aun queda el final. Queda la esperanza de que los ojos que leen este cuento aun puedan ver diferente al mundo, en su tránsito hacia el final.

Al final… el horizonte no es otra cosa que una invitación a caminar, como la muerte no es más que una invitación a vivir.

SOMOS LUNA

2008-11-09T08:28:00.000-08:00

Cuando en el campo se ve a la Luna
las entrañas pálidas de la tierra
someten al alma
y destiñen los parcos dibujos del día
en un calmo abrazo del anochecer.

Cuando en el campo se ve a la Luna
viajan presurosas las plegarias
por un amanecer de cosechas,
que inyecte mieles en los frutos
y abalorios de colores en la curtida médula
del Hombre trocado en huerto.

Cuando el brillo de la Luna
se refleja en el sudoroso rostro
de una piel fruncida por aguaceros y soles,
se inquieta el Paraíso porque la voluntad es creadora
y los dioses arrugados incuban vida en semillas.

Cuando la Luna abona raíces
con el aliento de la mansedumbre
y exhala milagros albinos sobre los cultivos,
se vuelcan también las eras del Hombre
que transforma en labriego su espíritu.

Cuando la Luna cobija esperanzas
y se derrite en los sueños,
los Hombres se vuelven soles
que iluminan tiempos mejores.

Cuando el Hombre siembra
y entrega su obra a la Luna,
ésta le preña las manos
para que pinte la vida,
para que nazca en los frutos,
para que él sea su propia cosecha.

Hombre de campo es Hombre de Luna,
Hombre de Luna es una cosecha,
cosecha de Luna, de fruto sagrado,
Hombre de campo es cosecha de Luna.

Un cuento de esperanza

2008-10-16T10:03:00.000-07:00

Si alguien puede afirmar haber visto a un pájaro triste, que por favor nunca lo diga…, antes dude de sus propios ojos.

Pasadas las tres de la tarde el cántico de los ecos y las campanas robustecía de aburrimiento a los incipientes ocasos en blanco y negro, el viento soplaba polvaredas para no morir en la calma y jugaba a ensuciar de arena las ventanas, y de paso procuraba que los pueblerinos escondieran su rostro y entrecerraran los ojos, con la intención de no contaminarles también el alma.

El ruido se agrietaba constantemente, y ampliaba como un diluvio la vastedad de la sequía, que vagaba a sus anchas perifoneando su discurso, recordándole a la gente, día y noche, que allí se prohibía el sueño. Las madres ya no cantaban, los padres ya no golpeaban la tierra y ésta había renunciado a maquillarse.

Breves estertores se desprendían desde diferentes casas, como respiros agónicos de las construcciones que yacían en un paisaje amortajado. Las velas también morían, y no necesariamente por el paso del tiempo, sino porque el fuego y la luz, como cualquier espíritu, suelen sucumbir por hambre.

Los días nacían con la misma voracidad y plenitud con que al final morían. Amanecer y anochecer era cuestión confusa porque siempre eran precedidos por una insoportable somnolencia. La esperanza, como las frutas, se había deshidratado por lo agreste del paisaje y el infernal desuso.

¿El agua?… Salobre únicamente, y escurriendo por las mejillas. Las palabras habían cedido ante el peso de las telarañas, y ahora sólo vagaban sus fantasmas, apenas visibles de cuando en cuando, a través de los rosetones enraizados bajo los párpados.

El aire olía a nada, como una suerte de síntoma de la invisibilidad. Todo sabía igual, a óxido quizá, por los paladares resecos y llagados, que igual hacían de mausoleos también al don de la palabra.

El tiempo no era más, porque no espoleaba a nadie, ya no habían esperas porque nada había de llegar. El pasado aniquilaba al presente en su propio territorio y se movía con el arrojo de un retrato, anclando las dimensiones, escurriendo perennemente como en procesión por duelo de la imaginación crucificada.

Un solo ser veía otra cosa, inmune a la sequía, o quizá la calamidad no existía para él. Un solo ser sabía que la realidad es percepción. Un pájaro igual trinaba para todos.

Si alguien ve a un pájaro triste, por favor no me lo diga, …porque entre tantas tragedias inventadas, hasta ese momento habré de rendirme.

Maquiavelo relativo

2008-08-29T13:36:00.000-07:00

El fin justifica los medios cuando se trata de llegar con sinceridad al corazón de una mujer. Es válido entonces echar mano de la comprensión -pero no de esa que se concede, sino de la que se reconoce desde antes de ser ofrecida-, de los pactos de libertad –pero no esa libertad inexpresiva que suele mimetizar las cadenas-, de la admiración derrochada –pero no esa que espera ser retribuida-, del respeto -de ese gratuito ofrendado a la dignidad-.

Ema sabía que sus silencios no eran voluntarios, que su caminar por los días era inestable, que las ideas ya no eran esperanzas, y que las pocas palabras se habían vuelto ruidos.

Ema dormía para descansar, más ya no para soñar, comía para vivir, ya no para extasiarse, vivía para vivir, más ya no para ser, porque ser es pensar y sentir, mientras Ema había sucumbido al ensueño de su alma.

Con mil pretextos, Ema trataba de velar el vaho agrio de las penas, que amanecía con ella pintándole oscuridad bajo los ojos. Trataba de lavar con el bautismo matutino el olor del descalabro, de la rendición temida pero aceptada, trataba con sus abluciones de despojarse de los arañazos tatuados por el duende de la impotencia que le nacía de la respiración.

Se maquillaba de escape, y solía caminar tan rápido como le fuera posible para que la consciencia no le alcanzase, porque sabía que ésta trae consigo el tenso hilo con que estrangula tanto a cobardes como a sumisos.

Ema corrió, ciertamente, pero juega el tiempo a favor de la consciencia, y al final del camino, en su lecho de muerte, se dispuso a soñar, a ser y sentir, se permitió existir por un segundo, que tardó toda su vida.

Había llegado el amante a hacerle compañía, vertió libertad sobre ella, acurrucó su cuerpo hasta matarle la soledad, y le insuflo aliento a su dignidad para que volviera a vivir, … esta vez eternamente.

Hospitalidad

2008-08-09T19:11:00.000-07:00

Vasto el paisaje, terso el camino y abierta como nunca antes la caverna cuyas paredes lloran. Las distancias indiferentes, porque nacieron para eso. El rumbo, terco, porque si fuese cobarde dejaría de existir. Mis manos heladas como de miedo, pero esta vez sudaban como anticipando el calor que las habría de quemar. La sangre se convertía en aire y en insistentes exhalaciones me dejaba el color vacío de la palidez.

Mi cuerpo enroscado en ideas, triturándolas con temores hasta extirparles el alma, y dejar entonces cadáveres que la gente suele llamar expectativas. Los ojos, testificando la muerte y viendo ocurrir la infección de culpa que brota, naturalmente, de los despojos inertes de la dignidad. Dilemas, siempre dilemas. Aunque siendo optimista, creo que el poder identificarlos es el principio de la resurrección.

¿Por qué la agitación, si de anhelos debe vivir un hombre?, ¿Por qué la angustia, si a un hombre bueno los anhelos le tapizan el palacio de la realidad?.

Y la sombra del desamparo merodeando al pie de mi vida, como el más fiel de los perros, como el más cercano de mis traidores. Aún así he decidido seguir adelante, machacando tiempo con el ruido de mis pasos, despojado de apegos para no tener que llorar más que por mi.

Acercándome a la puerta me es más difícil el respiro, más lenta la consciencia y más espesa la movilidad. Llamo con toques torpes, la puerta da al cielo...

La mujer de mi vida, con un abrazo me perdona la existencia y con un beso de ojos y labios me devuelve una esperanza zurcida de trozos, pero entera, para abrigarnos los dos hasta que deba dejarla de nuevo.

Bitácora de una vida

2008-05-18T09:09:00.000-07:00

Me disfracé de humano. Ahora solo era cuestión de actuar como tal, pasar desapercibido, decir y hacer como viese en los demás para que mi experiencia fuese satisfactoria. Nací como todos, crecí con todos y aprendí lo que todos. Debo confesar que tenía mis reparos sobre el valor de parecerme tanto al resto, no entendía con claridad en dónde está lo interesante de comportarme como la pieza de un algo, difícil era comprender que para calzar en la comuna, hay que olvidar que se es todo, que se tiene todo y que del egoísmo nacen las virtudes.

Me enseñaron a entender, a hablar, a escribir y a pensar. Me ilustraron sobre Historia y posibilidades, sobre materialidad, tiempo y espacio. Me enseñaron a identificar la muerte, a temerle por siempre y llorar a quienes la experimentaban. Me adoctrinaron sobre necesidad y propiedad, sobre expectativa, pecado, venganza y dolor. Con lujo de detalles me enseñaron a responder de determinadas maneras ante distintos estímulos.

Me educaron para asumir un papel dentro de la comuna. A sentir banalidades y a disimular. Fueron especialmente enfáticos en lo que no es posible hacer, y hasta en lo que no debo pensar. Me aleccionaron para que crea sin preguntar, explore con limitaciones y sea libre en un mínimo territorio.

Me repitieron que admirara sin tocar, que odiara justificadamente y que los demás eran de más; que amar y querer son lo mismo y que la posesión es prosperidad. Me dijeron que la realidad es física y que ella nos contiene, que el valor de las cosas lo determina el dolor o el esfuerzo para conseguirlas.

Ahora, avanzada la instrucción, tomo un descanso despojado del disfraz.

¿Sabes quién serías si olvidaras lo aprendido?.

Ahora descansa…

2008-04-07T17:55:00.000-07:00

¿Muerto?, ¿Yo?. Se equivocan. Hoy he despertado como todos los días, luego de un sueño atribulado, al que he caído sin darme cuenta mientras pensaba en lo acontecido durante la jornada ya vivida; he corrido a la ducha sin verme al espejo, y tomado el desayuno sin haber sentido el agua que limpió mi piel. He tomado el autobús sin recordar el sabor exacto de cada alimento que había llevado a mi boca. Caminé al trabajo sin haberme percatado del sencillo viaje previo, sin haber cerrado los ojos para sentir el camino o escuchar el barullo del amanecer.

Hice cuanto pude durante las labores, aunque quizá no hice lo que quise, y por tanto tampoco lo que debía. Trabajé hasta la noche, quizá sin sentir la vitalidad de mi cuerpo y la perfección del engranaje en mis órganos; quizá no me vi en las otras personas, ni me encomendé a mí en los momentos de angustia. Tal vez me sentí solo entre tantos, y me refugié en distracciones. Tal vez huí del amor y evité la felicidad.

¿Muerto?, ¡Claro que no!. Estoy vivo y sé adónde quiero llegar. Aunque quizá he obviado el camino o he deseado que sea tan corto como para no sentirlo pasar. Cada día he deseado conseguir determinadas cosas, alcanzar ciertos objetivos, lograr algunas metas, pero, eso sí, una vez que con premura llegué a ellas, la insatisfacción me asola y me dice que no era suficiente.

¡Estoy vivo!, hablo, camino, trabajo, me alimento, duermo, sueño y despierto. Aunque, ciertamente, no escucho lo que hablo, no me percato del camino, la pasión se distancia del trabajo, no tributo mi paladar, me provoco el sueño sin conseguir descansar, y despierto… para volver a empezar.

¿Muerto?. Quizá. Porque ni siquiera entiendo que la muerte no debe ser trágica o dolorosa, sino un eslabón en la eternidad, un nuevo estado de vida.

¿Muerto?, no, creo que no, porque ni la muerte está vacía de la vida.

No vivir es no ser, y no ser es la brutal desaparición de la energía. No ser es temer, odiar, huir, obviar. No ser es no vivir, … y no vivir es el mayor desprecio a un estado divino.

¿Vivo?, ¿Yo?,... lamentablemente no.

Los Endos y Los Tremens

2008-01-25T22:07:00.000-08:00

Llegó un tiempo tal, que la sociedad fue dividida en dos bandos: El bando de los desposeídos, otrora marginados, a quienes se ha denominado los tremens, viven su realidad difuminados entre estados bipolares y su espíritu no es más que un suicida; y el bando de los propietarios, llamados los endos, que libaron las mieles de la oportunidad y ostentan el poder, aun cuando ahora lo hacen desde sus casas, que son más bien trincheras.

Los endos, como habrá de suponerse, habitan en un “mundo” aparte, creen que viven, pero no hacen más que huir. Se esconden entre muros, comen bien pero su digestión se entorpece por el miedo. Obtienen cuanto necesitan mediante entregas diurnas altamente custodiadas, y su libertad se ha disminuido a un fugaz chispazo en sus sueños.

Los tremens son, paradójicamente, solo dueños de todo cuanto existe fuera de los apertrechados linderos de los endos, sin embargo, no tienen nada, excepto hambre y sed, suciedad, furia e ideaciones criminales, siempre tienen ganas de cazar y depredar a los extraños blanquecinos que habitan dentro de las murallas, porque les han encerrado, dicen, en una libertad insípida.

Unos, vagan en la noche, como vampiros o hienas, entre susurros y gemidos, buscando comida o comiéndose entre sí, les abriga la oscuridad llevando el frío hasta sus entrañas. Se mueven con sigilo, siempre pegados a las paredes o mimetizados entre desperdicios, el miedo les zumba como zancudos,… y les aconseja para que sigan vivos. Los otros, evolucionaron sin consciencia y aunque lloran seguido no consiguen saber por qué. Poseen el vacío de un millón de agujeros negros, que anhelan llenar algún día con algo que desconocen.

Nadie sabe, o nadie quiso saber, cuándo se dio la fragmentación, unos sólo sintieron que les perseguían, otros persiguieron hasta sobrepasar a los perseguidos. Los endos cada vez más aislados, más esclavos que sus esclavos; los tremens cada vez más distraídos, más carne que alma.

Todo afuera de los muros es gris, sombrío, lúgubre, como dentro de los endos, mientras dentro de los muros, todo es colorido, como pretendiendo forzar a la dicha.

El clima es inestable, llueve cuando no se espera y el sol apresura su paso. Tiembla muy seguido, y la noche…, la noche se queda a cenar y dura hasta el desayuno, porque el menú que se le ofrece está hecho con sangre.

El hambre y la venganza deben evitarse, porque en seres débiles o perversos, entre más tarde más duran en saciarse. La humillación y la avaricia también deben evitarse, porque es de esto que se alimentan el hambre y la venganza.

Endos y Tremens, estáis advertidos de vuestro mañana.

2007-12-22T04:11:00.000-08:00

Las pestañas como rayos curvos provenientes de los más oscuros soles, desvestían la parquedad del aire, y retorcían con sus rítmicos parpadeos, la sutil distancia entre su asedada piel de oasis y mi desértica soledad.

Cada vistazo suyo, entonces, uno de mis amaneceres, cada huida un eclipse, y la variación terrible de temperatura en mi cuerpo, me derretía y desfiguraba, me erizaba y helaba. Tan vertiginoso proceso conmocionaba mis tuétanos y tentaba mis demonios con el ensueño de la libertad.

De cuando en vez una sonrisa -jamás conmigo, claro-, que dibujaba, como en un pálido planeta, una tormenta en la atmósfera plácida de su rostro, armónicamente pintado por matices rosa, barnices de beso y gentiles sombras en un lienzo tridimensional de porcelana.

Con la avidez de un incipiente astrónomo, me despojaba de las mediciones horarias, y solo tenía consciencia del devenir temporal, cuando detallaba la duración de cada palabra germinando de sus labios, y la constancia tímida del vaivén de sus comisuras, que volaban hasta mis ojos para metamorfosearse en tibios besos. Del resto de la expansión universal, sólo existía el inexorable equilibrio de las atracciones. Solo importaba mi dependencia, mi sumisión a sus gestos, mi cobarde abrazo de suspiros y la recurrente exploración de su aura y materialidad.

La cuestión era establecer paralelismos, descubrir entronques y colisiones por intervención divina, encontrar explicación a nuestra simultaneidad en este mundo, en este siglo, en aquel día y aquel minuto, porque las casualidades, suponía, nunca llegaban tan adentro. El azar nunca tejía parejo, y aquello era, sin más, la perfección de un plan para insuflarme aliento. Ni que decir del cuello, el cabello y el cuerpo, todo sinfónicamente ejecutado; valga confesar que desde el preludio de su silueta, ya le estaba yo aplaudiendo de pie.

De pronto, el frío se me coló por todos lados, mi adherencia fallaba, me arrastraban con indiferencia desde la ingravidez y la luz hacia los pantanos, estaba como naciendo, desprendiéndome de su matriz, abandonando su fantástico hospedaje, su etéreo alimento, el calor de su fogata y el tibio olor de sus hogazas. Se deshacían las manos que sin moverse la asían, …y los puentes caían diluidos, para mezclarse con las aguas turbias de la separación. Estaba como naciendo, pero en realidad moría, porque ella se alejaba de mi vista, y eso era como si naciera muerto.

"EL SECRETO"

2007-11-27T20:26:00.000-08:00

¿Nueva casa?, ¿Carro nuevo?, ¿Postgrado concluído?, ¿Pareja magnífica?, ¿Trabajo estable?, ¿Pan y vino en la mesa?, ¿Propiedades de alquiler?, ¿Ahorros suficientes?, ¿Música hermosa y amistades que amo?.

EL DIOS QUE ME HABITA HONRA AL DIOS QUE TE HABITA.

Yo soy Dios, creando HOY el Universo y la "Realidad" con la percepción. Todo es UNO, no hay separación. Todo es perfecto.

¡"EL SECRETO" EXISTE! ¿Qué estás esperando para recordarlo y vivirlo?

Te Amo quien quiera que seas.

El infiltrado

2007-10-04T21:27:00.000-07:00

Ante lo publicado el día de hoy en el periódico La Nación -página 22A, digo:

Hipócrita es quien se dice artista y es más bien un despiadado asesino.

Usted alias "artista", me provoca la más sentida pena por el malogrado proyecto de persona que resulta ser.

Lo que evidencia el acto deshonroso que la prensa ha denunciado, debería llamarle a la reflexión, para que al menos pueda volver a llamarse persona, aunque nunca más artista.

Terrible muestra de insensibilidad.

Sepa desde ya que le espera reencarnar en mucho menos que un indefenso perro.